Te Pienso, te extraño.-

Sentado en esta tarde,
me he puesto a pensar ,
y me he dejado llevar hacia tì,
como en esas noches que te acercan,
que me afiebran, que me sudan,
y no me dejan dormir,
sueño y me rebelo de desearte,
me contengo para no recordarte,
mas tu esencia de mujer esta allì,
y sigo en rebeldia,
de machista presagio, eres una mujer,
asi me lo enseñaron,
tu no debes llevarme,
tu no debes amarme,
soy solo un hombre con deseos guardados,
soy solo un niño, que perdìo su infancia,
que quiere mamar tus pechos,
que quiere ver tu rostro,
angelical hermoso, cuando te pienso, te pienso...

He encontrado a mì hermano.-

Te he estado observando desde lejos,
por un instante no pudiste contenerte,
te soltaste , dejaste el presente de lado,
tomaste aquella caja y descubriste tu otro yo,
ese escondido en la coraza de hombre,
frìo , duro e impenetrable.

Los humanos a tu alrededor,
pasaron en camara lenta y
solo tu te iluminaste en segundos,
los veìa llorar ,sobre todo a las mujeres mas jovenes,
nadie quiere envejecer.

Pude ver los rostros de los sin edad,
sus gestos mas significativos,
todo tipo de miradas,
te seguìan , te quisieron,
cuando repartìas los regalos,
¿cuantas abuelas y abuelos,
te regalaron una sonrisa aquella mañana?

Es facil dar de adentro,
ya vez, tu tambien lo hiciste,
la vida se nos va tan pronto,
alguien te dara un obsequio algùn dìa,
no hay que desearlo ya te lo has ganado.

A los que envejecieron.-

Perdida entre las sombras ,
vagas alegrìa, vuelas alto y bajas rapido,
te quedas unos instantes y luego,
corres por aquel camino pedregoso,
que te sucede que te detienes allì,
donde los hombres saben que avanza el tiempo de prisa,
te instalas esa tarde y veo esos rostros sonreir,
caras de tristeza me acompañan,
mas las de ellos esos dulces desdentados,
me han tocado el alma,
me han echo pensar y pensar,
amarga soledad de tener tantos años,
de no saber que hacer con ellos ,
de no entender tantas cosas de la vida,
de los sueños, que no se realizaron,
modesto lugar te cobija alegrìa,
humilde jergon que recibe mis cansados huesos,
ohhhhh, si pudiera salir corriendo de estos pensamientos,
mas es la realidad la que nos da esa mirada,
de los viejos abandonados,
padres, tìos y abuelos,
de caras dignas, mas rostros casados,
cabellos de plata gastados,
por el peine de la espera ,del familiar que no llega,
de esa ultima visita a aquel asilo de la espera ,
que me recibirà tal vez a mì ,
en el otoño desolado que me espera,
si nadie pudiera soportarme...

Mujer de las estrellas...

Viajera, sonriente, sometida,
cabizbaja entre tu pelo me observas,
es verdad que me amas o solo es un cuento mas,
es cierto que puedo cautivar tu corazón,
que en sus trajines nadie solia molestar.

La noche se me viene con su manto de diciembre,
aroma suave de flores , calidez de amores ,
y yo en este contemplar de estrellas,
de silentes y luminosos fuegos,
perdidos en el tiempo.

Debo obedecer mis sentidos,
es tan triste estar solo,
es agradable tener quien te quiera,
debo tratar de quereme,
tratar de armar esta geografía desarmada por los años,
y en el firmamento tambien te pondré a tí,
mujer de las estrellas...

Daniel Alonso.

donde estará ese pequeño príncipe de pelo negro,
donde se quedó tu niñez, tu sonrisa,
donde , la noche te dejó tan solo,
te busco casi a diario,
se que de mi necesitas,
pero te escurres de mis manos,
solo quiero protegerte,
solo quisiera acurrucarte a mi lado,
solo eso me haría feliz,
caminaré por este resto de mi vida,
tratando de no pensar tanto,
por que pago estas culpas ,
te dejé solo, tan solo,
en esa ronda de mujeres ,
que no entienden de estas cosas,
que no han sido malas,
pero los hombres nos miramos y sabemos,
y no es facil ser hombre,
es un peso de apariencias,
de doble standar, de espectativas,
día largo y de espera, nunca llegaste,
tus preocupaciones son otras,
ese niño tan puro se quedó en la otra casa ,
esa vieja de recuerdos,
miro desde este balcón de Diciembre,
se ha ido otro día, ha comenzado mi noche,
de torturas y recodos, de pasos y voces,
y no se donde estas ni que has hecho esta tarde,
solo se que la nostalgia volvió a sacudirme,
me hizo mirar atrás, sería esta brisa fresca,
la que me transportó,
y en este cambio de escenario,
volví a oirte en otra tarde:

Papá, dibujame un caballo,
como te quede, tu sabes....tu sabes...

Estoy cansado...

No se como sigo caminando,
como puedo atravesar esta calle tan estrecha del destino,
me duele la cabeza pero no es por neuralgia,
mas bien es por ese enano timido y descuidado ,
que ataca mi cerebelo y quiere quedarse allì,
me asusta el pensar que un dìa me ire de aqui,
no soy tan valiente como personaje de historietas,
solo soy un imperfecto ser ,
que solo quiere ser feliz ,
pero en esta maraña cosmica que es la vida,
y que no me deja siquiera mirar hacia el cielo,
me he dejado estirar en este comodo sillon del ocio,
y en ese instante he descubierto lo mucho que he andado hoy,
ayer y antes de ayer,
dejando sepultadas tantas piedras ,
que mis pies solo quieren jugar entre ellos,
valorarian tal vez que los mojara,
o mejor que los masajeara,
para de esta forma ellos consigan,
tal vez comunicarse y expresarme
de una vez y que yo lo asuma,
que estoy cansado, tan cansado.

Anselmo y su abuelo.

Abuelo, ¿por què escribes en esos papeles?, preguntò el pequeño Anselmo,acercandose al aludido.
El hombre de avanzada edad , fija su mirada en el niño, hace una pausa y contesta:
hijito, es agradable poder expresar en un papel lo que tu piensas de todas las cosas, ademas puedes hechar a volar la imaginaciòn, crear mundos fantasticos, crear personajes impensados
y guardar todos tus pensamientos, en forma de poesìa.
La escritura te da esas herramientas para inventar muchas cosas,escucha esta narraciòn que he hecho para ti e intenta acompañarme en este viaje, que te parece.
Ya tata dime:¿ que debo hacer?
escucha, escuchame...

El niño observaba a ese hombre mayor, que la vida le habìa puesto como reemplazo de su padre, y se dejaba engatuzar por esa magia que el le transmitia.
Cerro sus ojos y el abuelo comenzo su narraciòn:

Habìa una vez un pequeño paìs en que la gente no leìa, no sabìa lo que era leer, todo el mundo se entendìa por señales hechas con palos y trozos de madera, pero no existian las letras ni las palabras, todo era confusìon,
y a medida que crecio la poblacion peor era el caos para entenderse entre ellos, todos gritaban y se daban empujones tratando de comunicarse, pero estos enanos que eran solo se maltrataban tratando de entenderse....

Al final de tanto balbucear palabras sin sentido, ya que ellos no sabìan lo que significaban, se quedaron dormidos de puro cansados, entonces se oyeron unas voces femeninas, desde lo profundo del bosque...
es hora de traer al hada del orden, el hada del orden respondieron muchas voces
traedla, traedla, al hada del orden....
que venga, ya...
Cayo una espesa niebla sobre aquel bosque , de pronto una imagen deslumbrante y hermosa apareciò magicamente..
Los enanos aun dormìan, ella observò a todos con una afable sonrisa, de cariño sincero, en sus manos traìa una varita que lanzaba destellos hermosos.
Pobrecitos comentò debo ayudar a estos amigos, no es posible que no se puedan entender ni siquiera entre ellos, la bella dama, apunto su varita hacia el cielo, una musica celestial lo inundò todo y comenzaron a aparecer algunas letras entre la espesura del bosque.
Caminaban a paso lento y demostraban una gran responsabilidad,
alli se hizo presente la letra c con su barriga , caminaba con dificultad....
luego apareciò la letra a muy alegre y simpatica, luego la eme, la p , la e , la i , la efe etc...
aparecieron muchas letras, el hada madrina comenzo a ordenarlas para hacer combinaciones y poder mostrarselas a los enanos, estos comenzaron a despertar y la observaban curiosos,
comenzaron a hacerle preguntas y la rodearon interesados, sin querer ella se transformo en una profesora.
Al pricipio costo ordenar las letras y tambien a los enanos que encontraban muy divertido lo que estaba ocurriendo, pero el hada del orden ya estaba acostumbrada a estas tareas asi es que mas empeño le puso a su labor.
Poco a poco ,con paciencia y mucho tiempo empleado , los enanos empezaron a comunicarse por fin y y lograron entenderse mejor, a traves de las palabras.
El abuelo terminò su narraciòn, sonrio y comentò:
Ya vez Anselmo lo importante que son las palabras y lo necesario que es saber conbinarlas para comunicarnos mejor, ademas escribir es un don que no todo el mundo tiene.
Entonces el abuelo aprovechando esta situacion le preguntò al niño, y tu Anselmo, ¿te atreves a escribir un cuento?, aunque sea cortito, el niño asintiò, y ustedes niños serìan capaces de escribir tambìen, (señalando al publico infantil), no es acaso una buena idea,
¿que les parece? hagamoslo entonces, me lo mandan aquì a la universidad, a nombre del Abuelo,
el abuelo Guillermo, espero lleguen pronto sus escritos........Chaooooooo.

San Bernardo ayer...

La magia seductora de la fotografìa,
se ha venido caminando hasta nuestros dìas ,
y en esos rollos rudimentarios,
se ha quedado plasmado ese tiempo tan añorado.

Las calles parecieran despertar,
entre los juegos de luz y sombra de esas imagenes,
los edificios rejuvenecen, y hombres y niños,
comienzan a interactuar en este baile de recuerdos,
sus caras de rasgos duros y finos,
quisieran dar respuesta a tanta historia vivida,
a tanto espacio avanzado,
a tanta simpleza de este nuestro pueblo.

que sensaciones, que vida en calma,
la de ese tiempo del novecientos,
que variadas miradas a la vida,
tanta estacion olvidada, tantos años pasados,
tanta cal blanquecina de muros de adobe.

En el anden de este viejo San Bernardo,
aguardo el tren de mi espera,
de la fantasìa plasmada en el papel de turno,
de las cosas simples soñadas,
de las risas añejas e infantiles,
o las caras de cansancio en la maestranza,
que se han quedado para siempre,
guardadas, retenidas con energìa presente,
en esa cajita oscura que es la antigua camara de fotos.

cigarrillo en la noche.

Todos duermen en esta ciudad,
que mas que eso es una celda pequeña,
donde solo puedo salir por las noches,
y a hurtadillas me traslado por las escaleras hacia el patio,
hay un dejo de miseria en este ambiente,
pero yo me sobrepongo y saco mi cigarrillo,
blanco oloroso, confidente, tabacoso,
lo enciendo en segundos y aspiro su humeante dicha,
solo uno eso, solo uno para que dure,
y me ayude a recordar esas cosas tan mías,
tan de hombre maduro ya,
como sabre que existo,
que a este mundo pertenezco,
que este humo me quiere hacer llorar,
pero lo esquivo, y vuelvo a pitar este rapaz,
de sensaciones y de dichas,
poco ha durado y ya quiere irse a posar ,
en ese suelo de pavimento que lo vera morir,
cigarrillo, cigarrilllo,
no se han muerto mis sueños,
mañana por la noche nos veremos otra vez,
es así es mi espacio,
es mi momento para amar,
la dicha de estar vivo.

Victoria.

Se vino la mañana tan fría,
tan llena de olores sureños,
y la niebla la acompaña,
en dulce melodía de sol soñoliento y cafe desteñido,
que calma , que ganas de salir a volar por este espacio,
tan nuestro tan suplicante de cantores juveniles,
de soledades domingueras,
de pueblo viejo y tranquilo,
busco entre tus calles mi vocación de maestro,
alla se ve la universidad, sembradora de sueños,
su edificio estampado reluce a la luz del astro dorado.

Nos movemos rapido,
el verde de tus campos me alienta, me conmueve,
la gente silenciosa baja del bus,
algunos te miran y esbozan una sonrisa,
que mas que mueca parece,
un retrato confidente,
aletargado, vacio y desesperado,
de la gente desconocida.

Victoria te había soñado,
con otros dibujos, no con la prisa del capitalino,
con esteras de totora quizas,
con gusto a pan amasado,
con la recepción afectiva,
pero debo conformarme,
con esta espada contra el estres,
de la ciudad egoísta,
que conocí dormida ,
en los brazos de esta neblina matinal.

Los versos, mis versos...

Los versos son compañeros de horas largas,
son efectos del tiempo,
son empiricos y recordables,
son una forma de vida sencilla,
nacen del entusiasmo por vivir,
de esa mùsica tan hermosa,
que complementa el pensamiento,
de tanta noche iracunda,
de tanto sentir profundo,
y en ese palpitar de sueños, de utopias,
me dan ese descanso tan deseado,
que necesito en estos dìas,
que me tiran hacia abajo,
que son tan languidos,
tan planos tan cargados de malas vibras,
que a veces me hacen perder el sentido,
de mi existir terroso,
pero mi fortaleza es grande,
estos versos me contagian de optimismo,
me transforman, me levantan,
y vuelvo a amar la poesìa.

no lo olvides..

Apareces y desapareces,
eres como esa nube blanquecina que el viento desplaza,
cuando algo necesito, tu estàs,
cuando solo pienso,tu estàs,
cuando me viene la nostalgia de dìas pasados,
tu me conmueves con tus atenciones,
entonces, despuès de todo este cumulo de preocupaciones,
este huracan de necesidades suplidas,
esta insesante atencion hacia mì,
pienso y se que eres importante,
que eres mas que una mujer,
una compañera de este caminar,
una delicia aromatica y florida,
a quìen yo quiero no lo olvides..

Vuelo seductor.

Como animal errante, me he quedado mirando este cielo,
tan inmenso, tan azul, tan grande de anhelos,
y me he soñado despierto, que es mi forma de volar a ti,
que es mi descarga de tanto cansancio acumulado,
y he volado por el aire, con el solo afan de buscarte y hacerte mía,
es tarde las luces de los automoviles me encandilan en esta perspectiva,
de ansiedades por estar cerca de tí,
valoro ese pensamiento que le da vida a este vuelo, a esta espera,
tu sabes que voy a tí, que no estoy loco,
que te quiero mil cosas decir,
que no soy perfecto que quisiera vivir,
y saciar esta dicha tan nuestra,
en tus brazos entre tus senos,
en toda tu,
que dificil será el despertar,
mas espero que un sueño esto no sea,
pues solo quiero estar a tu lado,
mirarte y quizas dejarme llevar por tus encantos,
esperame esta noche amor,
hace tanto que te quiero,
que los años se fueron en esperarte,
unos pajaros pequeños, se asustan al verme,
voy llegando hasta tu casa,
tu ventana esta abierta,
recogere mis alas , te buscare en la confidente penumbra,
allí estas que linda eres, ven mí vuelo acabo,

Noviembre.

No puedo dejar pasar mas dìas,
sin relatar, sin narrar, sin pensar siquiera,
que he vivido un sueño largo,
de muchos años , tal vez decadas,
o siglos quizàs, ¿sueñan los sueños?

Venerable recuerdo de los que partieron,
y si despertara y fuera otra vez aquel,
el de la guitarra y el canto,
de pasos largos de seductoras canciones,
de versos juveniles, de suspiros de niñas,
se vino ese tiempo fragil,
otra vez estoy pensando en los mìos,
y quiero entender tanta cosa,
pero me he quedado dormido otra vez y vuelvo a soñar,
con travesuras y presencias, que le dieron a mi vida,
ese matìz de espera que ennoblece los años,
y comienzo a añorar ese dìa de volver a verlos.

No me olvides.

Se que te vas, y lo mas logico es que no vuelvas,
esto es lo que queda de lo que hemos vivido,
esta es la parte negra de una buena historia,
no volvere atras en mis dichos,
ni en mi forma de ser y pensar,
soy así, así me he templado,
soy un hombre nada mas ,
no un heroé de historietas,
que vaga por el mundo ganando sus peleas.

mis impulsos masculinos me traicionan,
tal vez deba demostrarme a cada paso,
lo pasional que soy,
lo corporal y seductor que manejo,
lo mortal, fuerte y ladino,
que llevó en mí.

pero he sido sincero,
nada invente, nada oculté,
ya no puedo volver a ser ese niño de aventuras,
ese romantico perverso de los discos de vinilo,
mis historias se han quedado,
en esa aventura eterna,
de buscarte entre mis cosas,
de pensarte y desearte,
por todo lo que vivimos,
espero que recuerdes, no me odies,
sigue tu camino,
pero no me olvides,
yo no lo haré, pues solo tu,
ocupaste ese lugar que era tuyo,
y que aquí estara esperando.

Te necesito..

pongo mis pensamientos,
a hacer un resumen de este día,
no ha sido malo, aun estoy vivo,
no se ha acabado este soplo de juventud,
arraigado en retazos de alfombra y eterna poesía,
trato de descubrir el por qué,
no se ha roto tampoco ese lazo entre tu y yo,
si yo he tratado tantas veces de romperlo,
con mal humor y desaires, con tanta palabra de mas.

Si pudiera observarme vería lo palido que estoy,
sembrando prosas, mordiendo papeles,
lavando tinta impregnada por años,
juntando escritos que solo quieren desahogarme.

oh, sabia natura que me paseas por este mundo de versos,
que mas que aquellos son mis amigos,
mis consuelos en días tristes,
mis eternos espacios,
la libertad que asoma a diario,
librando la batalla por vivir,
despojandome de todo,
humillandome, arrastrandome por el suelo,
pués te necesito amor.

Mariposa

te he esperado tanto, amiga,
tu vuelo dispar, me llamaba la atenciòn,
tu delicada fugura, era parte de esta estacion,
la primavera , la sincera,
como quisiera verte no tocarte,
solo observarte, de gusto tenerte,
blanca mariposa.

te acuerdas de esas tardes,
en que tu venias a verme,
yo sabìa a quien representabas,
yo sabìa cual era tu mensaje,
yo sabìa de ti.

Mariposa, sabia voladora,
¿es que ya no te verè mas?,
regresa, dame el consuelo de los que han partido,
dame esa motivacion que le da sentido a mi vida,
sacame de este sueño de años, oscuro,
traeme de nuevo la evocaciòn de la juventud perdida,
llevame a compartir esa alegrìa de verte volar de flor en flor.

Estoy aquí.

camino en esta mi espera,
y me topo con este día que me inspira,
me refuerza, me dicta normas,
quiere decirme, tu eres algo,
no solo ese dibujante de letras y palabras finas,
frente al computador,
no solo esa limpia mirada o el consejo decidor,
al que lo requiera,
pues de verdad reflexiono,
parte de mi ser dejo a diario entre algunos,
los mas jovenes, los inquietos,
¿tendran esa conciencia de entender?
¿me querrán?,
o solo hago el ridiculo por solo querer,
darles mi cariño sincero,
y asentar un valor a lo que ellos son.

Sonrío, debo tomar otro pensamiento,
tengo frío y nadie me entiende,
es la espera que me desespera tan amplia ella,
espera, aguarda alla voy,
si me ves pasar ,
hablamé , hazme sentir ,
que estoy aquí.

Parece ayer, pero hace tanto..

vivo entremedio de los recuerdos,
me mueven cual titiritero a su personaje,
cual viento del sur,
que hace bailar tambien,
los arbustos de este mi lugar de refugio.
estos meses octubre, noviembre,
son lugares donde no quisiera estar,
son medios para hacerme saber,
que nada dura lo suficiente,
para conservar la risa o esperar el llanto.
Me refugio en canciones o instrumentos varios,
tambien mí canto desea hacer su aporte,
me escondo, me voy de mi mismo,
trato de estudiar y leer para abstraerme,
y a pesar de estas estrategias sanas,
vuelve la nostalgia de días pasados,
de empanadas y otras vidas,
de perros chicos y medianos,
pero a la vez no es malo recordar,
a aquellos que un día compartieron ,
este mi naciente impulso,
por conservar la dicha,
de ser un poeta.

¿piensas en mì?

He despertado de un sueño, una nostalgia,
me he dejado llevar esta mañana por el aire fresco,
de este tiempo vital, eterno,
que nada puede desfigurarlo, nada, ni siquiera tu encanto,
tu risa tu espera, tu mirar tranquilo.

y asi entre calle y calle,
me he venido divagando,
cantando para mis adentros,
casi silbando, sonriendo.

Me anima el hecho de que se,
que no eres fantasia,
que eres de verdad, que piensas,
meditas y te enojas talvez,
cuestionandote pues tù,
a veces no eres tù,
te disfrazas, te entregas,
cuando piensas en mì.

Porque tú estás.

Los días son distintos,
en este octubre presente,
las mañanas frías se acaloran en tu presencia,
la tarde con su nostalgia me acerca aún más a ti,
y después de todo este divagar de palabras,
de sonidos, de éxtasis en la escritura,
yo te invoco en mi mente,
te saco desde el fondo de mi ser,
te envuelvo en un paquete de sueños,
te acomodo junto a mí y nada me atormenta,
nada me hiere, nada me saca de mis casillas,
pues lo importante es el momento de volver a verte,
es la dicha de tenerte, es ese sueño hecho realidad,
es un impensable trayecto por espacios sin fin,
donde los colores tú los pones,
donde se ha quedado esta tarde,
esta sonrisa de poemas,
esta carta a la canción de amor,
este trozo de libertad,
que me da este corazón,
sólo porque tú estás.

Sólo déjala...

Después de estos días,
de calma y de pasiones desatadas,
no la mires, sólo siéntela amigo,
sólo deja pasar este tiempo de congoja,
cuéntame lo que sé, que ella ya no te ama,
refúgiate en mí, yo soy tu mejor palabra,
tú, mejor espera y te quiero,
pues desde niños hemos sido,
mucho más que hermanos, amigos.

Perdido

Entre tus brazos, besándote entera,
así quisiera estar, gozando tus sabores,
relajando mi éxtasis, amándote,
casi sin decir palabras,
mi pelo perdido en el tuyo,
mi sudor mezclado a tu cuerpo,
jadeante de placeres,
así en este jardín de flores,
donde tú habitas ahora,
con la complicidad de esta cama,
que revela este secreto, entre tú y yo,
en la alegría del amor,
en esta dicha de tenerte,
aquí me siento perdido.

Azul de azules

Como dándote algo, sin esperar nada,
se ha venido la luz del sol ,
le ha dado ese tono a la vida,
al momento presente, mas preciso a este día,
de vivaz color, me agrada,
ese cielo que guarda tantos cielos viejos,
tantos paseos de viejos aviones,
de vuelos milenarios de hombres pájaro ,
de intentos fallidos por lograr el sueño de volar,
si, que sentirán las aves al cruzar el magistral universo,
del reluciente cielo de primavera.

Si acaso la Luna (Canción)

Si despiertas la Luna,
y ella juega traviesa,
es de amor la espera,
es que te quiero ver, a ti.

Y si acaso ella entera,
se asomara en tu patio,
yo sabré que acompaña,
al que piensa tu voz.

Si se viene nocturna esa espera lejana,
de saberse amada, de saber quién es,
es que la noche entera , esa tan tabaquera,
me causa nostalgia,
me quiere abrazar.

Si cabalga esta noche, portadora de dichas,
ella es tan linda, que decir de su manto,
se desnuda en los cerros y se pierde en el mar.

Si acaso la luna sabe de ti, si te conoce,
podrá decirte, cuánto te quiero,
y si acaso ella se esconde,
será por que no estás.

Esa mujer.

Qué tiene ese ser que me hace decir cosas,
más que mover la boca,
más que desearla así,
qué tiene ella que me saca de mis ideas,
que me entrena, que me espera....
Qué tiene esa musa , que todo lo arregla,
que hace mi vida bella, excitante de ansiedades,
nostálgica, perduradora,
de amor de muchos días,
de tardes frescas ,
de prosas ajenas y recuerdos,
de perfume de mujer.

Esa mujer tiene un beso guardado,
robado y tambien deseado,
ardiente de inquietudes,
escondido de placeres, suave y con sabor.

Esa mujer tiene ese tesoro,
que no es su cuerpo,
no es la aventura,
es aquello que viene ,
que quiere salir a gritar,
que guarda relación con este espiritu,
que vive en la estación tan nuestra,
la primavera.

Poesía.-

Desesperadamente acudo a ti,
te necesito casi a diario,
eres como un bálsamo reconfortante,
una droga del olvido y de esperanza,
aquel espejo que refleja el fondo de mi ser,
eres también la nostalgia de buenos días,
eres el asomo de una mañana de primavera,
y en esta dicha de tenerte, de crearte y soñarte,
se viene la noche y yo aquí contigo,
con esas ansias de la espera,
de otra mañana, de otro deseo de otra pausa.
Poesía, poesía de amores de sinsabores,
cómo puedo yo vivir sin ti,
cómo puedo cuidarte mas para que no me dejes,
cómo puedo desnudar tu cuerpo,
deja que te integre a mi a mis sueños,
no me falles y en esta mísera canción,
con pedazos de pergaminos ,
viejos ya y ajados por el cansacio,
se me ha quedado dormida el alma,
debo cuidarla, es un alma de poeta.

Volverán.

Volverá esta suave brisa,
a tejer sin prisa la madeja del olvido,
volverán los pájaros que hace mil años se alejaron,
volverá también la dicha de verte renovada,
mas no volverán los que tienen que volver,
aquellos que vamos a de menos echar,
aquellos que faltaran hoy a la mesa,
aquellos locos de vinilos,
los villanos de las melodías.
mas en breve tiempo despertarán,
elevando sus vivas,
abrazando la esperanza,
sin fingir que están alegres,
mas bien ambotados por el vino de la dicha,
¿Qué espero? Nada, solo al elefante gris y cansado que vendrá a buscarme,
he contado los días que me quedan y no son muchos,
la edad se me ha quedado en ese viejo espejo ,
y yo cabalgo al lado de ella,
la nieve ha comenzado a caer otra vez,
y quiere helar todo el sueño de mi juventud,
qué hago, qué subterfugio empleo para decirle que se vaya,
que quiero vivir, que quiero conocer más cosas ,
que solo soy un navegante en el mar de esta vida tan lastimosa,
que a veces, no siente el peso de sus pies.

Cuídame.-

Tómame, tócame, déjame estar así,
que así soy feliz, déjame pensar en tus brazos,
acurrucarme en tu seno, dormir así ,
no me detengas, deja que te goce, que te ame,
eres mía, y tú lo sabes, solo mía.
Estás marcada por el lápiz que escribo,
eres un poema más de este encierro,
que me da saber que eres mía.

Nubes.

Blancas medusas, de juguetones paseos,
damas de gala de formas difusas,
blancas, sensuales, eróticas,
coquetas, cuales ninfas deseosas,
de danzas libres, confusas.
En el azul del cielo, dos de ellas se divierten,
jamás, nunca estarán juntas otra vez,
por eso será que las veo danzar tan felices,
o será por que ellas lo están,
qué ventura poder observar este coqueteo tan natural,
cuando otros sólo buscan lo suyo,
encerrados en sus mundos,
qué hermosura mirarlas, sólo por darme ese gusto,
qué suave sensación me han dejado.

Ferianos

Rostros curtidos por el sol,
altos, bajos, tristes y risueños,
estados de ánimo de esperanzas al amanecer,
de cansacio por la tarde,
sacrificio, palabra dura encerrada entre vehículos viejos y
otros no tanto, miradas agradecidas en la venta a la casera,
quién puede guardar la sombra de este instante,
quién sabe lo que ocurre alla en sus mentes,
me seduce la idea de recordar ese tiempo de ustedes
marcado por todas las epocas, donde siempre encuentro,
esos mismos rostros, ayer el abuelo hoy el nieto, mañana el hijo.
que debo construir con mis versos,
no sólo una geografía, sino un aire de nostalgia,
una mirada de afecto, un saludo de manos gastadas,
Toda una vida se escribe entre sus puestos,
toda la lluvia no los hace titubear,
sólo los refresca para seguir,
nada puede detenerlos, es así,
en esta escalera de la vida,
de peldaños largos y que agotan las piernas,
laceran el animo y esconden la pena.
Ya por el medio día se les puede ver,
algunos rebozantes otros preocupados,
es la escuela que no te enseña a sobrevivir aquí,
qué producto es el que quiere comprar el paseante,
qué flor se deberá poner en la mesa,
qué reconocimiento se le debe,
es un sueño de querer recibir el pago de ese trabajo,
qué más que eso es el premio,
por ser como son , rudos, fuertes, gentes del tiempo.
Y la historia se empieza a cerrar,
después del mediodía , viene la otra parte,
la que no se ve bien, esa de guardar, desarmar,
es como un juego monótono,
es una espera del niño,
de que chico observa a su padre, o abuelo quizás,
como su puesto empieza a desarmar,
La calle se empieza a vaciar es la hora de volver,
es tarde, son las tres , hace hambre, hace sed,
la tarde se va comiendo este evento de los jueves,
este sentir de tantos que los ven llegar, armar, vender, vivir,
y luego regresar en la vieja camioneta.
La calle se ha quedado casi vacía,
gruesos chorros de agua,
salen del camión cisterna, ya se han ido,
Se han marchado.
Los feriantes se han ido..

Esa Canción.-

Guardada en el espacio de mi mente,
vagabas en el archivo y esperabas,
esperabas te sacara de esa funda antigua de vinilo,
de color negro de ese justo anillo en el dedo de la novia.
decía, no la escucharé,
no quiero recordarla,
mas esta soledad la ha despertado,
y la puso allí en el tocadiscos antiguo de mi memoria,
y me sonreí y quise algo decir,
pero sólo me limité a escuchar esos versos y la melodía,
¿quién quisiera recordar ?,
esa su musica personal,
¿quién tiene la esperanza de cambiar ?,
y saber, que esta vida te robó la esperanza,
el anhelo de creer,
que la felicidad es tan larga como la vida,
que el amor no te espera,
que sólo vaga en busca de los amantes,
que sólo vive por verte feliz.

Sólo un hombre

¿Cómo puedo existir?, ¿cómo pienso?
¿cómo resuelvo mis inquietudes?,
¿cómo resuelvo ese puzzle diario de mi existencia?
¿cómo vivo? ¿cómo siento?.
Encaramado en esta mañana que me alumbra,
no estoy triste, pero algo me falta,
una soledad que me alimenta a diario,
me recuerda lo solo que estoy,
lo poco que me queda son estos versos,
son la audacia de sacar fuera todo mi pesar,
que es poco comparado con los de mis conocidos,
que es soportable, rústico y cargoso,
que está en este cuerpo cansado, en esta mirada serena,
en este pensamiento que sólo me hace escribir.
Es Lunes, debe ser eso que me ocurre, es el comienzo de otro proyecto,
de otra caminata larga , por este camino de la vida,
es soportable, pero, a veces, me pesa demasiado.

Despiertame..

Sácame de este sueño madre,
mujer, amiga, amor,
cobíjame que tengo frío,
dame uno de tus pechos y deja que me calme,
eres tan mía, tan agradable,
estoy en el éxtasis de la locura,
te necesito, sin ti estoy perdido,
sólo tu caldo constante, tu leche materna,
me da la confianza , el calor , la dicha,
me libera este estrés de estar en este mundo,
me hace dormir tranquilo,
no me dejes en la cuna, quiero estar mil años a tu lado,
déjame en tus brazos, cobíjame,
no me dejes, te lo grito,
por favor escucha mis ruegos,
yo sé que no entiendes mis palabras aún,
pero sólo mira mi cara unos instantes,
te estoy suplicando que no me abandones,
te estoy rogando que no te vayas,
aunque sé que tú trabajas,
aunque sé que tú me cuidas,
aunque más que nadie te necesite,
porque.... yo.....
te quiero mamá....

Los objetivos Fundamentales Transversales y la evolucion del alumno.

Durante muchos años se trato de educar en nuestras escuelas , con un libro en una mano y la varilla en la otra, de esos períodos prehistóricos, aun quedan algunos profesores que hoy son directores y administradores educacionales,
los cuales se resisten a los cambios que los tiempos ameritan y cuando se ven enfrentados a situaciones de tipo novedosas , en las cuales se debe usar otras doctrinas distintas al conductismo especialmente , entre dientes aceptan todo , pero al saber que dichas actividades, significaran cambios en la estructura de la clase y el curso, esto les molesta mucho, les ponen sello de indisciplina y objetan muchas veces las planificaciones de los docentes, aún con el buen entendido que estas estan apoyadas por los planes y programas vigentes.

Estos mismos son los señores que años atras enseñaban con el apoyo de golpes y lenguaje peyorativo, que en mas de alguna ocasion dejaron en el camino a un futuro escritor, poeta o simplemente un brillante profesional, esto lo saco a relucir ya que me parece humillante y deshumanizador el, echo que a un alumno de primero básico se le golpeara por no entender alguna materia, ese futuro ciudadano, terminara odiando la lectura y los libros para el seran tema de malos recuerdos.
Si bien es cierto los O.F.T., estaban presentes en el entorno, mas se lograban por imposición que por inducción, se habla del respeto que existia también, claro como no iba a haber respeto si los alumnos le temían al profesor.
Este era un ser inalcansable para ellos, ni pensar en hacerle alguna pregunta o manifestar que se había equivocado en alguna ocasión, habria significado para el alumno un gran problema.

Además los padres con esas premisas que la letra con sangre entra y que el arbolito necesita un bastago para guiarlo desde chico, avalaban las conductas de esos docentes.
Esta situación se mantuvo por años, por lo menos en los setenta, se experimentó nuevamente, se iniciaba otra etapa, de la mano de ella venían tímidos cambios.
Se comenzó a utilizar la técnica de disertar trabajos en frente del curso, lo que generaba una suerte de ansiedad, pero esta angustia era como una especie de antidoto para formar nuestra personalidad, todos los que vivimos esa epoca lo sentimos así.
Luego vinieron los debates, algunos alumnos se enredaban, cuando les correspondía emitir una opinión, pero estos escollos fueron superados gracias a la paciencia de otros docentes que con su profesionalismo, contribuyeron a cambiar la forma de enseñar en nuestro medio.
Hace algunos años se habla de los O.F.T. y de su importancia en el marco de la formación etica, el crecimiento y la autoafirmacion personal y la persona y su entorno.
de lo anterior se desprende que el alumno de hoy debe asumir un rol importante en nuestra sociedad, pues a la vez el esta expuesto a una serie de estimulos que le llegan por doquier, los recursos son distintos a los de antaño y esto provoca que su formación sea distinta.
La libertad que se construyó para llegar a las tecnicas que hoy se manejan en los O.F.T., nos da un claro perfil del alumno de nuestro tiempo, hay falencias y muchas , pero tambien hay ejemplos buenos, de niños y jovenes que han internalizado conductas.
El alumno ha ido cambiando, hoy tiene mas inquietudes, se expresa mejor, hace preguntas de variada indole,no se conforma con lo que le entregan, busca mas.
Mas aún con la tecnología al alcance de todos ellos, se simplifica el abordar nuevas materias generadoras de nuevos conocimientos.
Reflejo de todo esto es entre otras cosas el esperar que otro desocupe un computador, dejar su puesto de trabajo tal cual lo recibió, asear el lugar que ocupa aun cuando no lo hayamos ensuciado, estas y otras actividades son reflejo de Transversalidad, la verdad es que no es igual en todas las escuelas , pero lo que yo he visto es que encolegios donde el docente se compromete, casi en forma particular con el proyecto educativo, los alumnos han asimilado en mejor forma los O.F.T.

Parte muy importante de este proceso es el apoyo familiar en la consecusion de los objetivos citados. De un tiempo a esta parte , la familia ha sufrido grandes cambios, practicamente ya no existe esa familia nuclear optima en donde existía un padre y una madre sobre todo ella preocupada de los avances del alumno en el colegio, de sus notas y su conducta.
Lo que hoy se persigue es conseguir a cualquier precio el dinero, para satisfacer necesidades que a veces distan mucho de serlo, y en este desencuentro, la madre tambien ha salido a trabajar, dejando a los alumnos, niños solos y expuestos a los riesgos sociales conocidos por todos.
Tipica es la frase , cuando es citado un apoderado y se le consulta por su poco compromiso con su pupilo: es que "Yo Trabajo profesor", con esa respuesta me queda realmente claro que los educadores estamos solos en este proyecto.
Observamos a esas personas tan lejanas que tienen a cargo a los futuros ciudadanos y nos parece un error por decir menos y hasta se ve como negaciòn el hecho de educar niños.
Entendamonos, la Educaciòn empieza en casa, ese niño que llega al colegio de seis años, ya tiene un bagaje de Transversalidad, si bien es cierto su estado de desarrollo es bàsico, pero viene con una serie de conductas aprendidas por imitaciòn.

Las Mejores (cuento)

De lejos se escuchaba su vocear , fuerte, como el ruido de un loro de circo de esos que estan muy estresados por motivo del encierro.
La masa humana te lleva, te envuelve, te aprisiona y esa disculpa burda por pasarte a llevar resulta como una galleta chica de esas que te dejan solo el gusto.
Los carros , las bicicletas, los niños una abuela , de donde saldrá tanta gente.
La mejores, las mejores....
Se escuchaba su grito casi lastimero, llevelas caserita, las mejores.
Un hombre de aspecto delgado, empuñaba un atado de cebollas, que semejaban las cabezas de pequeños hombres, como esos que reducen cabezas en el amazonas.
En este mundo intimo de las ventas muchos se pasean como buscando no se que, o será que no los aguantan en la casa.
Miran y pasan desde atras de los humildes puestos son observados por los ferianos, a veces les tiran una talla: ya viene la familia Miranda y anda sin plata, ja ja ja...
Se rièn la pasan bien en ese mundo muy de ellos, celosos de su cultura , hombres y mujeres llevan una vida y otra , sacando papas de los sacos, ordenando atados de ajos, mojando lechugas con el afan de que se vean mas frescas , mundo que tiene su propia poesìa de mujeres dandole pecho a su bebe y a la vez vendiendo aliños, sano pensar, mejores ocasiones de vender y poder tal vez salir de este hoyo, tan negro que es la existencia, rostro de aspecto positivo, morenos, desgastados, en busca de su oportunidad para vivir mas dignamente.
cuantos desvelos de mañanas frìas, de sucias manos, de mojados rostros , curtidos por el tiempo y la lluvia.
Cuanto tiempo que existe la feria, uffff, desde que aprendì a razonar la conozco,
desde carretas de caballos a camionetas, desde carros tirados a mano hasta triciclos, todo sirve, en este movimiento que dura poco mas que una mañana.
Raymundo, mas animado por el gentìo vovia a repetir su letanìa, su coro, su mejor poema a las cebollas que quietas y en atados de a cuatro, con tono cafezoso brillante, permanecìan en el suelo.
Las mejores, las mejores...su voz enronquecìa por el esfuerzo.
Patroncita, llevelas, pàl dieciocho, duritas mis cebollas,son las mejores, explicaba mientras una señora de edad madura le compraba su producto.
Ella comentò, que bueno verlo otra vez aquì, el la mirò y luego se excusò.
Si es que estaba un poco enfermo patrona.
Entonces no le ponga mucho jarabe, para que no se enferme tanto, le dijo la señora haciendo un ademán como de enpinarse una botella y a la vez mirandolo por debajo de sus gafas.
No si ya no le hago dijo Raymundo, eso es el pasao patrona.
La mujer se alejò, Raymundo la observò hasta que se perdiò entre la gente.
Luego se sentò en el suelo, y estuvo callado un rato, luego mascullò, si ella supiera, si supiera...
La sombra de Cecilia se le vino a su mente y trato de descubrirse, algo asì como mirarse a si mismo, se acerco a un espejo de la camioneta vieja y gastada de su vecino de puesto, lo limpio con la manga y observò por un rato a ese hombre joven, con cara de viejo asustado, canoso, un poco sucio. No hubo un gesto de su cara, solo se miro al espejo por un buen rato, le habìa crecido la barba, estaba mas flaco, las penas serìan, donde estarìan sus hijos ahora, su mujer, bah, si ya no la tenìa, su recuerdo era otro espectro mas en ese mundo del espejo, su pasado era otra silueta,arrendada en el escenario de la Feria, esa era su compañera, allì el ocupaba un puesto,
y aunque de repente se cayera al frasco, allì lo respetaban, ese era su mundo, a la mierda la vida si el era feliz entre sus cebollas, lo interrumpio una señora para preguntar el precio, la que lo sacò de sus cavilaciones, luego se pasò la mano por el cabello, y siguiò en su letanìa, las mejores, las mejores...

Primavera

Desorbitante espejo, sabio destello,
agrado en vida, color, pasión,
perfume de flores nuevas, de pétalos que nacen,
pájaros traviesos, picoteos, tierra húmeda y suave.
Nostalgias de niñez, de volantines de días azules,
maravilloso universo que me haces sentir,
mañanas alegres, se vienen los buenos días,
se viene ese encanto de hacer feliz.
qué hermoso es ver todos estos homenajes,
que me invitan a apreciar esta noble vida que llevamos,
que pese a todo me reconoce ,
y me vuelve a dar otra oportunidad a diario,
Que es pequeña y grande, que me sueña, que me admira,
que se observa de lejos, que te lleva a lo alto de un cerro,
y te encumbra y eleva hasta los mas altos picachos.
Sensación envolvente, cautivadora, refrescante,
cubierta de lindos colores, perfumadora.

Por las que no están.

Esta tarde me ha dejado un suave sabor,
y un olor a recuerdos de esos que esperan,
que me hablan de mujeres, de dos de ellas
de una abuela y una madre,
de esos sonidos del tiempo, vagos fríos,
que me llegan a la piel, y a los ojos,
que se resisten, que no quieren mirar,
que quieren dejar que se escapen esas dos amigas,
restauradoras de conciencia,
expresivas, cálidas y dignas.
¿quiénes eran ustedes para dejarnos tan solos?,
tan aburridos, aletargados por el paso de los años,
ya nadie discute y la casa las llama, mi padre las echa de menos,
es el precio por existir, es el precio de esta once de la tarde,
que quiero compartir con las que no están.
Cielo despejado, tantos queques y galletas,
tantos tarros de conservas que esperan,
para la reunión de esos días venideros del concierto final y eterno...

Hasta verte.-

Imagino la espera, delgada, larga,
como cinta de género, como cuerda de guitarra,
densa como ese trabajo hecho por obligación,
como un verso no deseado, como una vida latera.
no avanzo, más bien retrocedo en mi búsqueda,
así no funcionan las cosas, no me gusta esperar,
no me gustan los barrotes, ni el mal tiempo,
ni la cárcel en que se sumergue este pedazo de hombre que llevo de carga,
ni la ausencia perentoria que me abraza,
hasta cuándo tendré que esperar,
hasta cuándo tendré que partir de nuevo hacia el lugar ,
que me designe este encuentro,
qué más que una dicha es la cara del desengaño,
que me da sus azotes, y luego me atormenta,
diciéndome muchas cosas,
algunas son terribles, pero me sobrepongo,
ella es lo que importa, ella viene.

Puedo sentirte.-

Respiro profundo,
en mi mano un cigarrillo,
de esos cortos agradables,
dejo que mi mente se enfrente al espacio entre tú y yo,
me voy viajando donde tú estás ,
vuelo imaginario o real, nada importa,
llegó al paraíso de tu vida,
y delato mi presencia, te das vuelta y me observas,
tú sabes que soy yo, pues no te resistes,
te tomo y tú me entregas más de lo que espero,
te beso, abrazo y huelo tu cabellera de miel y hierbas,
te siento mía, se detiene hasta la magia de las luces de esta ciudad,
y soy feliz , tan feliz.
qué delicia el viajar hasta ti y verte,
poder gozarte sólo con pensarte,
qué delicia amarte, como tú lo mereces,
qué fino este contacto , esta carga de deseo que me envuelve.

Refugio.

Se me ha venido la tarde, otra ,
hubiera querido gozarla más,
pero ella no se ha querido quedar,
me dijo debo hacer, estoy ocupada, tal vez mañana,
no te puedo esperar, debo viajar,
la noche me ha invitado antes que tú,
me he quedado triste, es Domingo,
y es de esos que no me dan nada,
además llueve, para variar llueve,
qué corto es el verano,
qué largo este frío que te desordena,
y te dirige al licor o al café,
cual de los dos hace más mal,
en fin, sueño despierto con ese verano de antaño,
no puedo evitar el romanticismo, es parte de mí,
pero de otro modo,
me gustan esas voladas de estas tardes,
donde sólo yo me enfrento a esta máquina de hacer palabras,
y aunque la oscuridad quisiera invadirme,
o las preguntas estúpidas de los que me rodean,
quisieran desviar mi atención, sólo escribo,
sólo resisto aquí en este chico espacio de mi ser,
donde yo busco refugio.

Morir de a poco.

Sucede que a veces ella se hace presente,
con su tono impertinente,
su intervención es fría,
acaba con lo que más queremos,
nada le importa,
es ella, y no otra, quien nos da el aviso,
fulminante como rayo,
aprender a vivir con esto es parte del juego,
mantener las ansias es el consuelo,
de no verte, tenerte y saber que me acechas,
me voy haciendo cada día mas viejo,
pero tú me esperas,
me llamas y a veces no puedo hacerme el desentendido,
y acudo a ti desprotegido,
con todo lo que soy, y sin pensar, sin saber que ya no estoy vivo.

Noche de Luna.-

Hoy me sorprendiste,
me diste tu mejor mirada,
tu circunsferencial aspecto me deslumbró,
es que sucede que me olvido de ti,
se me olvida la noche y el encuentro con fantástico elemento,
pudiera ser que yo quiera estar a solas contigo,
sólo para contemplarte, sólo para verte,
pero te has quedado allí, quieta como un gato,
a la espera de su presa, inocente blanquecina,
plateada de canciones, de tantas que te han dedicado,
olorosa a humedad fresca de Agosto,
cobijadora de tanto corazón ,
que se rompe y no le importa llegar a la muerte ,
por una pena de amor, por un instante robado,
de pasión y dicha, con una luna que observa.
Mágico elemento, destello, luminaria presente,
eres la vedette de esta noche, eres el premio,
al que te observa y con voz efusiva dice:
qué hermosa estás Luna.
mas no sólo estás hermosa, si eso te preocupara,
estás allí donde todos quisieran llegar,
transportarse en un instante,
para luego sentir que ya has vivido lo suficiente.

En la sala de la clínica.-

No se apaga la llama de la vela,
sólo se deja llevar por la brisa leve que penetra por la ventana ,
y aquel visillo casi transparente,
cobija las esperas mas soñadas,
cuentos de niños, de otras épocas,
manifiestos, lágrimas , alegrías, sueños y desamor,
esa espera que terminó en dolor,
ay!, si la vida sólo fuese un andar,
sin más preocupación que sólo vivir,
cuántas esperanzas se quedan perdidas en una noche ,
mas si esa noche es de espera del vagar galopante,
de dejarse morir, ya nada esta perdido ,
queda siempre esas esperanza, constructora de mentes,
abierta a las viscicitudes, pronta al cambio,
segura de sí misma,
fuerte de organismos vivos,
mas si ella es vida y penetra,
se quiere desdoblar en lo que más quiero,
me quisiera decir , estoy aquí, soy algo,
alguien no sólo una espera,
soy el que tu temes, y no te deja divagar,
soy ese que desordena tus escritos,
y que en encuentros mentales,
pues la voz no lo acompaña,
me hace verme a mí,
pues sólo en su mirada veo mi reflejo,
es tarde, no me duermo,
quiero estar así contigo,
quiero abrazarte, sólo eso,
mirarte jugar con mis orejas,
es de madrugada y te has dormido,
tu te sumerges en tu mundo onírico,
me sobresalto, me he quedado dormido, pero allí estás,
veo tu cara pequeñita, tu mirada angelical,
tu respirar tan tranquilo, y tu presencia de niño,
que me sale al encuentro para decirme ,
padre soy tu hijo, estoy vivoooooooo.

El Beso

Entre bocinazos, la calle, la espera,
con sensaciones extrañas, casi inesperadas,
de palabras que se dicen y otras más descabelladas,
cual boceto de joven pintor que dibuja al carbón ,
un par de figuras se abrazan en las sombras ,
se miran se quieren decir cosas, pero las palabras están de más,
casi puede sentirse el respirar y las ansias
de la espera eterna del primaveral encuentro,
casi rozan sus labios y resueltos se entrelazan,
sus más íntimos deseos en ese beso largo y ardoroso casi bestial a instantes.
Es un beso robado pero con la magia de haber sido aceptado,
es el rescate de un corazón dolido, abandonado,
cabizbajo que reservaba su espera para cuando la ocasión,
que se le diera en razón, reviviera la dicha de poder amar.

El Paradocente.- cuento

Mìro desde la ventana de un viejo edificio, y reviso lo que he sido hasta hoy,un hombre tratando de ser hombre,pidiendo clemencia a la vida por no haberme dado mas niñez, me faltò el trazo del làpiz negro de ese dibujo que espera en la portada del diario de vida, solo un cuaderno de esos amarillentos regalados en la escuela pùblica, era real estaba lleno de versos para niñas y trozos de mì pueblo natal. Donde se abra perdido aquel, como el de Papelucho ese que leìa cuando niño, mì juventud se fuè con mì cuerpo, mas dentro tengo grandes fantasìas de niño.
Me hice paradocente pues me gusta ser joven, me gusta compartir sueños penas y alegrìas con ellos , saber de sus cosas.
¿crees que a alguien le importan los jovenes?
Bajaba la escalera desde una sala, esto es parte de la rutina, soy un gran paseador de libros de clases.
Pamela estaba afirmada en una ventana.
Hola inpe. como està, su cara reflejaba cierta palidèz como si los años de niña se le hubieran hundido en una fàbula de entretiempo de no saber si eres joven o ya estas mas viejo.
Hola como estàs contestè.
Tal vez ella quizo decirme algo con la mìrada, muchas cosas dice el como te miran, mas solo calló un instante, pero de inmediato se arrepintiò y con otra expresión me dijo tocándome el hombro : podrìamos hablar mas tarde, al recreo, puede.
La mirè preocupado, igual que cuando esa vez se me desmayo un joven en los brazos y no volvìa en si.
Por supuesto contestè,.
se venìa la tarde de invierno, frìa de destellos casi nulos de ese Sol que no calienta , ni te enciende las carnes ,como demora esta estación, si me gustara, pero los gustos son metaforas nadie los entiende a veces, a mi no me gusta el invierno, es tosco, largo, viejo de carnes secas, duro, inmortal, malévolo, pero es como tu conciencia, hay que vivir con ella.
Y el invierno no se va , se queda entre fierros de barandas rayadas por manos juveniles, en ese ultimo rincòn de los camarines donde se desahogan los que no resisten la presiòn de la sociedad.
Donde no se disfraza la moralidad, donde esta el cuaderno de la rebelión.
Los alumnos son pedazos de aventuras que hay que coleccionar son tan fragiles, no se pueden hacer de carton debes trabajar con madera, las experiencias de hoy les serviran mañana.
Siempre me espera un par de alumnos en los recreos, siento que confìan en mì y me regocija pensar que estoy allì para ayudarles, sus preguntas rayan a veces en el limite de lo erotico, ese fantasma que se esconde en un rincòn de la casa y que no se le permite salir, pero el es bondadoso y espera, o mas bien es un gran reprochador, deberiamos consultarle mas a menudo.

El timbre sono con ecos de magnetismos perdidos en el mundo de la fisica, a veces no se oye es celoso de su sonido, es como es, un ejemplo mas de este diario vivir.
Pamela llegò al lado mìo,junto con dos niñas mas.
Inpe, ¿puedo hablar con usted?, sonaron a coro,
les pedì orden de llegada,
Hablo Veronica primero.
Mì mamà me dijo que habìa hablado con usted, sonó perentorio como de matrimonio tenido a
bièn constituido,
si le dije,es por las pastillas,
debo tomarlas todas las mañanas antes de la doce,
como son drogas las guardarè yo contestè,
ella se alejò llevando dos pastillas en su mano,
dejandome una caja de ellas.
Dos intentos de suicidio me removìan cada vez que ella se acercaba a mì, no podia entender como esa pequeña avecilla de nido en arbol de tronco hueco podìa atentar contra su propia vida.
Vacío espacio de personas-animales que no descubren que es la vida, el delirio de ser joven, que muñecos de trapo manejan a diario, o dos monedas de quinientos, salvan la espera, muerden la calma.
Parece teleserie mi vida, mas no es así es el mundo que vivímos, es lo actual no es lo de la tele, ni el famoso mundo ese de las bebidas, trabajar con niños es otra cosa, ademas algunos estan muy solos...
Le toco hablar a Ramona, Inpe, tiene aguja con hilo, se me rompió la falda mire, asomo su falda color lila con rayas, como viejo atuendo de jefe escocés pero de esos de Chile con aires de Inglés que dan ordenes y no entienden lo que dice una guía de despacho.
Es a la altura del cierre, ve.
Chiquilla, saca una aguja de mi casillero, solo una, también hay tijeras alla.
Se fué contenta Ramona , para ella era importante lo que le sucedia, soy un visionario tratando de educar en un mundo como este donde me miran raro por tratar de ayudar.
Solos quedamos Pamela y yo en ese mundo del recreo.

Pamela trato de empezar a hablar pero, hizo una pausa, yo la observaba, algunos alumnos jugaban corriendo por allí y por allá, como cachorros de felino, de esos que se dan manotazos y luego comparten su comida.
Son amigos un rato, luego pelean casi a muerte, alguien los defiende y la cosa no termina, debo pensar que es una lucha por espacios, o por saber que ellos estan allí.
En este trabajo a veces uno queda con una coraza que trata de filtrar algunas situaciones.

Estas enferma pregunte.
no, es, que, yo..
vamos le dije ,
dandole animo como dueño de funeraria a quien recién traen un cadaver.
Ud. sabe esas cosas que nos pasan a las mujeres.
Algunas yo no soy mujer, contesté, un poco haciendome el loco.
Ya Inpe, voy al medico, tengo atraso, pero no le cuente a nadie , menos a mi mamá.
Tengo dos semanas de atraso y creo ademas que estaba en período fértil....
Ella hablaba como gran conocedora del tema, como una matrona de clínica, pero dentro de esa seguridad al hablar, se notaba que estaba asustada.
Mañana ire al medico.
La mire, quise ser inquisidor, retarla, despues de todo hoy se puede usar variados anticonceptivos que son muy seguros, la vida ha cambiado, recuerdo que yo era muy inocente con las niñas cuando joven, por el contrario este mundo va a mil por hora.
Instantaneamente pensé, que puedo reprocharle a esta niña, como puedo cuestionarla.
Quien soy yo solo uno mas tratando de que este mundo funcione bien , que se maneje la diaria maquina de hacer ciudadanos, de mentir a veces, de convencer, que este , que su niño señora, si cuidelo, no lo suelte, vigile sus amistades, que tanta esquina , que el lleva tareas a su casa, ¿ud. se las revisa?, pero....si son ellos los que me aburren, los apoderados no los jovenes, para ellos el tiempo es una quimera , encerrada en el control remoto de la televisión, la respuesta es burda, es que yo trabajo señor, o peor todavía, ellos tratan de autoconvencerse, mí mamá trabaja Inpe.
Es como si me desconocieran como persona, que pensarán que hace uno en el colegio, soy una niñera, mí trabajo no vale.
Luego que Pamela terminó su explicación,yo le dí unos consejos, no se si los habrá tomado en cuenta, trate de no molestarla mucho, solo le demostré preocupación, pero ella quebró todos mis esquemas.
Y si estoy embarazada, ¿que hago inpe?
bueno averigua primero, hazte unos examenes,
luego veremos que hacer le dije.Lo primero es ir al médico , sería bueno que te acompañara tu madre.
No, No, ella no sabe, ni debe saber nada, por fa...Inpe....Ayudeme....
Pero quien irá contigo.
La Blanca Mí compañera ella...
Un viento helado me molestó en la espalda y no era de conciencia, hacía frío, mire hacia el olivo,
casi siempre miro los arboles tratando de encontrar respuestas , es buena mi comunicación con ellos.
No se si estuvo bien lo que le dije o no , yo pienso que el cariño se fue a dar una vuelta por allá por Patronato y no quiere volver de compras.
Es terrible cuando ese cariño se pone caprichoso y te hace hasta sudar, muchas veces me cuestiono de ser tan cariñoso, te usan los demás, cuando eres así, te manipulan, te cansan.

El recreo se terminó entre, molestia de los jovenes por lo corto de este, los mandé a lavarse las manos, ellos bromeaban entre si, esto es un juego, si no se lavan las manos no importa, lo que importa es que yo se que ellos estan allí y para ellos eso es importante.
Pensé por la tarde mientras cerraba mis libros, si debiera o no llamar a la madre de Pamela, pero alguien que habló y me saco de mis cavilaciones , me comprobó que no podía traicionar la confianza de la alumna....

Mis pasos son largos hacia el metro, a veces, la tarde se agolpa en mis huesos y se hace sentir en mi estómago, se me olvida que debo comer, comer, comer, quien quiere comer, con la mente tan turbada por el acoso de la soledad, pero no de la mía la de Pamela Livern, tan de medianoche, de perros que ladran a ruidos lejanos, para acusar y señalar que estan allí, y que ellos no son un estorbo en la sociedad, no sirven solo para comida de leones del Zoologico, tienen vida, sirven de algo mas que de difusas figuras mordiendo bolsas de basura con sobras dentro.
Mañana sera un día largo , pensé, me ire contando las estrellas para irme a casa y no llevar ese sabor amargo de la desdicha temprana que corroe, que mata la juventud dorada.
Me quedo dormido en todos lados y esta no es la escepción, creo que habré dormido dos horas mas o menos, dije que iba aver las noticias en la tv, pero pase de la conciencia al mundo de los duendes y hadas, allá donde todo es liviano, simple, donde no existe el hambre, donde se escapa hasta el mas cretino y a veces ocurre que algunos de puro gusto no vuelven.
Eran como las doce de la noche y yo me cuestionaba lo que sería de Pamela, a menudo cuesta ponerse en el pellejo del otro , mas aun si es una niña la que está sufriendo.
Salí al patio de esta casa tan pequeña pero tan acogedora, saque mi viejo encendedor que tiene una memoria con todos mis cigarrillos encendidos y aun no me avisa que estoy en el límite de ellos, que despúes , que es necesario para despejar esta mente tan al trajin, y el humo me inunda, provocando a veces las quejas de los que me rodean, y otra bocanada, Pamela,Pamela...
Mi voz se apaga , la he nombrado en voz baja, estoy casi conectado a ella, los jovenes no pueden sufrir con cosas de grandes, decía mí madre.
Se apagan las luces de estas casas que albergan golondrinas, y solo se escucha murmullos de padres que hacen dormir a sus hijos, que letanía aburridora, no se saben otros cantos.
Otro día se venía levantando, pero este era radiante, el sol trataba de llenar todos los espacios mas, el frío de este invierno ganaba esa batalla por mantener la temperatura agradable.
Me abrigué, salí a la calle, los prados verdes estaban cubiertos por una fina capa de hielo, y un olor a leños quemados lejanos me cortó la fresca brisa matinal.
Lo mismo de cada día , el bus, las caras ausentes de personas que tal vez no saben a que salen por la mañana, si a vegetar tras un escritorio, o a entregar su vida trabajando en una faena de construcción.
Pocos alumnos llegaron temprano, saludaron.
Saque las cuentas que a esa hora ya Pamela estaría sacando hora en el policlínico, y me sentí algo culpable de no ser mas hablador y haberle contado el problema a otra persona, estaría mas tranquilo con otra opinión.
Transcurrió la jornada, entre atención de apoderados, citaciones varias a los alumnos y solicitudes de ellos, algunas de ellas son raras, para un joven una petición puede llegar a ser algo obsesivo, según la importancia que le de a lo que requiere.
Los adultos somos mas objetivos, o nos damos infulas de serlo ,pero de repente somos peores que ellos.
Desde el segundo piso se observa la nube gris de smog de esta ciudad fantoche, donde nada se ha echo para evitarlo y este maldito flagelo, que todo lo quiere cubrir y torna pálido el sol, es como una droga mas, que te mata de a poco.
Esa nube que llegó con la modernidad y que destruye los paisajes, es un desaliento mas en esta maraña de problemas, pero no me vence la desdicha, mas bién me da nuevos animos, se que estoy estresado, pero aun asomo mí cabeza.
Un colega me hace señas desde abajo, su kinesica es clara, tengo un llamado telefónico en espera, apresuro mis pasos, hacia la oficina, camino rápido, es una mala costumbre de niño, cuando tratas de alcanzara tu padre y luego te das cuenta que es otro mas y lo puedes alcanzar y a veces hasta dejarlo atrás.
Aló, si digame , con él , mis palabras rayaban en lo que siempre se dice, mientras un alumno me esperaba, colgué el aparato, me miró era Pancho, Inpe, preguntó.
Dime.
Tiene algo para el dolor de guata.
si hijo, espera, le señale a un niño auxiliar, para que atendiera al adolorido.
Mi mente viajaba a todas partes , hasta se metía entre los plieges de la blusa de Pamela, investigaba, quería saber de ella.
De pronto un lamado, Inpe, soy la Pamela, parece que estoy......
el silencio llegó en segundos largos como de turno para almorzar,
calmate, nena.
es que me tienen que hacer unos examenes aun,
la voz de la niña se sentía triste, vacía de ternura compartida, de una soledad de muerte, me quedé en ese instante, donde ella se explayaba , para decirme sus cosas, las gentes a mí lado, metidas en lo suyo, sociedad extraña matas mentes,
creas sinsabores perennes.
Deje que le hagan todo lo que deban allí exclamé.
pero en el fondo, estaba preocupado por ella,
recordaba su cara tan blanca, sus ojos claros, su porte interesante,
su sonrisa, sus ojos,
se me venían encima con todo su poder.
la llamada terminó , dejando un espacio entre los edificios del viejo colegio, tal vez grietas de edades pasadas.
el trabajo me entretuvo, el resto del día, ese ir i venir continuo, que te enreda, te cansa, te hace sentir una hormiga colgando de un pan fresco.
me tocó cerrar la puerta esa tarde, los alumnos se retiraban con alegría y con anhelos de flojeras pendientes.
De pronto la vi venir, ella , Pamela , traía en su cara la expresion de una moribunda, caminaba pausado, pero se veía triste.
La aborde ansioso, como te fue?
Ella respondió con tedio, bien, es , que...
que le dije, que pasó.
me pusieron una inyección, es , que yo me tome unas yerbas anoche y....
La mire sin creer, la compadecí tambien, la odie, y la deje ir, ya la tarde se moría conmigo también...

Ocurre.-

La encontró en la espera del bus,
le regalaste una mirada, su conciencia lo alertó,
él sólo trataba de vivir entremedio de la gente,
pensando en sus cosas, soñando despierto,
a veces le pasa que no se encuentra a sí mismo,
pero tu mirada insistía,
se encontró con la de él,
se produjo una especie de corte de vida,
no se escuchó el ruido de la gente, ni los autos,
sólo se generó la magia de la presencia de los polos opuestos,
y nadie se enteró de lo que allí ocurría,
cruzó la calle presuroso, ella esperaba atenta,
el bus comenzó a moverse,
el no alcanzó a subir,
mas allá una mujer bajó de un microbus,
era ella, la de la mirada.

Andes Blancos.

Mañana alegre de celeste ambiente,
sol amarillento, tibio encuentro,
de frío duro, de brisa entrecortada,
hoy se escribe de la naturaleza,
se piensa, se siente, se ve lo hermoso de estar vivo,
pese a lo impersonal de la vida,
pese a que eres un incomprendido,
entre lo trivial y lo doméstico,
las montañas no pueden oirme,
pero quizás me entiendan.
Qué lejos estoy de las letras y de mi espacio,
desde un segundo piso,
yo te miró Andes Blanco,
veo tus blancas cumbres y te admiro,
pues nadie te quita esa hermosura,
nadie puede obligarte o usarte,
eres la maravilla natural,
y te veo renacer a fines de julio,
donde un volantín de niño pobre,
también te quiere saludar.

No estoy para nadie.-

Hoy no quiero nada,
ni siquiera dejarme llevar por el embrujo del sueño de pensar.
Ni siquiera arrastrarme tras la corriente de este río de ideas,
ahora sólo quiero estar aquí conmigo,
sólo eso, dejarme ver a mí mismo ,
rayar en la locura de mirar el cielo ,
y proyectarme allá tan lejos que nadie pueda buscarme,
estoy tan solo que creo que no me había dado cuenta de eso,
estoy, pero no estoy a la vez.
Palabras de amigos tratan de darme refugio,
mas no los dejo entrar a este recinto,
de vanidad y espera que es mi subconciente,
estoy cansado, no quiero estar para nadie ,
mas ni siquiera sé que tal vez existes ,
y si realmente existes,
pareces un amigo imaginario,
me quieres, eres mi hermano,
estás pensando en mí…

La noche es mi refugio para todo,
ese cigarrillo que dura tanto en mi mano y no me deja ir a la cama.
Es el único que sabe de mí.

La Sonrisa.- (cuento)

Esos tres minutos de espera, ver llegar el tren, y partir,
Javier era ordenado como él,
cuántas veces, cuánta gente, esta vez nadie,
sólo el anden y aquel hombre de impermeable gris.
Casi lo rozó al pasar, lo miró , el tren venía rápido, una sonrisa le devolvió, cual capa el impermeable se zambullo entre las ruedas ,pánico , gritos ,carreras.
Pero si sólo quería hablarle, esa pregunta infaltable, ¿por qué?,
Te imaginabas los ojos del conductor, si los hubieras visto, los ví,
ni siquiera lo conocías, ¿lo mataste?
Javier entró a la oficina German le tiró una talla, el no contestó.

Guitarra.-

Cubierta con tu traje negro,
descansa la compañera de bohemia,
la amiga sin condiciones, ella la única.
No reclama, no pregunta siempre está alegre ,
pese a que la dejé olvidada un tiempo,
ella siempre esta dispuesta a acompañarme.
No se enoja, más bien se queja en sus cuerdas,
cuando la magia de la música, la excita y la hace vibrar,
y además la acompaña mi canto.
Qué le parece a usted señora guitarra que yo le cante algo ahora,
ya que siempre dedico mi canto a otros, no es mucho pedir que la quiera,
si ha sido mi más fiel compañera , desde que tenía ocho años ,
cuando la trajo mi padre una mañana,
esa era tu abuela colorada, déjame niña que te cuente, los sones que ella daba,
esa era mi guitarra, mi primera alegría,
cuánto tiempo desde entonces, cuántas guitarras parlanchinas,
cuánto canto sembrado en los surcos,
cuántas conciencias removidas en canciones,
cuántas despedidas a los amigos,
guitarra, acompáñame otra vida,
márchate conmigo, cuando vaya a descansar.

Informaciones Perez.- (cuento)

Asi debería llamarme, no Anselmo, Informaciones Perez, ese nombre me pega,
si todos preguntan algo, y hay cosas que no conozco pero todos quieren saber , voy a votar todos los carteles del metro,¿ para que sirven si nadie los lee?,
si todo me lo preguntan a mí.
Se le acercó un niño pequeño, señor, me podría tomar una foto con usted.
El niño llamo a su madre que se acercó camara en mano, papá dice que usted es muy importante, pór eso queria tomarme una foto con el guardia del metro, Anselmo no pudo evitar una sonrisa.

Una mañana de Julio, un Domingo.

Aurora hermosa de tonos celestes,
enlaces de cuerpos y mentes, divino pensar: qué lindo día,
qué lindo paisaje de cordillera y verde,
de montañas que se regocijan por este tiempo,
Si hasta el ánimo se me ha arreglado,
ese que no despierta ni con un vaso de vino,
mal amigo torbellino es que no me quieres ver feliz.
Extraño esos tiempos en que mi cuerpo no pesaba tanto,
o¿será por el ejercicio de ayer?,
locuras de hombre , sensaciones de niño,
quien podría detenerme si soy tan libre y fácil de manejar,
si me contenta esta dulce mañana ,
si sólo me hace feliz acaso un vaso de vino de ese tinto,
qué más puedo pedir,
qué más puedo anhelar si estoy contemplando estos paisajes,
y me deleito de este amanecer,
oh! sólo expreso mi alegría de estar vivo y poder gozar de esta maravillosa amanecida.

La Estacion.- (cuento)

Voy bajando esta escalera , tremenda de sensaciones,
nostálgica a ratos, pues sé que la encontraré allí en esa ventanilla.
Cavilaba Gustavo , el metro raspaba los oídos,en ese instante llegaba un tren,
es tremenda sensación de nervios querer ver a alguien, y estos escalones que no terminan jamás.
Miro hacia la boletería pero, no,
no estaba, la rubia la de la sonrisa dorada,
no es posible pensó miro, hacia todos lados ,
trato de pensar, que sería de ella ,¿estaría enferma?,
mas no tenía el poder de consultar,
ya no estaba , no estaba sólo eso,
y no alcanzo a decirle nada.

Enamorado

Así, sin más ni menos, me desnudas en comentarios,
me conoces, me asaltas,
me conmueves, me atormentas,
y después de darme vueltas,
sé que estás allí acechándome,
esperando como gato al ratón,
tengo tantas ganas de hablarte y decirte mis cosas,
eso que sólo yo sé donde está,
por eso esta llamada de auxilio,
para que me busques sin más,
tómate tu tiempo y atiéndeme por favor,
que daría por contarte, decirte que estoy solo,
desde hace tanto tiempo,
que he buscado, pero no está allí,
que te echo de menos, que me haces falta,
que tengo podrida el alma,
que esto no es como yo lo planeaba,
que no duermo bien,
que me resisto, que me duele,
que estoy enamorado de ti amor.

El Viaje

Es de noche y alguien dio el aviso,
has partido hermano del canto,
y como viento fulminante asaltó la pregunta:
¿dónde se quedará guardada tu guitarra?
¿quién afinará sus cuerdas?
¿quién será el que te cante esta vez a ti?.

En silente homenaje,
una calma lastimosa invade todo el entorno,
y como si ellos supieran,
los niños que juegan afuera ,
ya se han retirado,
quièn fuera niño otra vez .

Los Instrumentos artesanales ,
de esta tierra tan chilena,
se han puesto de acuerdo,
para saludar al amigo que se ha ido,
tus compadres irán a despedirte,
mas no es un adiós al final,
es un canto de carnaval,
amada fiesta nortina, bombo, charango y quena,
pues tu vida fue de paseo y tu canto la ha seguido,
alla quedarán sus sones y la guajira,
sembrará en sus acordes la espera que te deja,
ese sabor ausente de ganas de hablar y decir a viva voz,
que vengan esas morenas y sus bailes coloridos,
que el amigo ha partido y la virgen quiere abrazarlo.

La calle

La calle tiene esas cosas de cada día,
cosas de pasos y andar rápido,
no sé para qué la gente se apura ,
como si algo importara,
no se dejará tal vez de morir, el que le toque,
o mejor no nacerá el que deba hacerlo,
la calle sirve para todo,
te detienes en un rincón y si quieres besas, orinas y otras cosas,
allí te puedes encontrar con ese amigo que no veías hace tiempo,
o con ese otro indeseable que no querías volver a ver.
La calle cambia su vestido, según la hora, en la mañana se nutre de trabajadores,
por la tarde se endulza con un café, y por la noche quiere a todos abrigar, incluso al vagabundo que ebrio de amor se queda dormido y no vuelve a despertar.
La calle esta allí encerrada en un diario que botado en el suelo,
es recogido por el hombre que no le importa nada más que leer.

Somos dos y el amor.

Mujer soñada, libre esperanza de estar atada a mí,
de ser amada en mis brazos, de sentir,
de gozar y de amar..
Los minutos son siglos que derrumban edificios,
y dejan calles a oscuras donde el amor vaga casi taciturno,
meláncolico, desgarbado y famélico,
mas tú y yo lo distraemos, lo llamamos,
él quiere saber de ti, de mí, preguntar,
por qué aquí, por qué ahora necesito de ti, de tu ser,
tu cuerpo envuelto en llamas clama por el agua de mis besos,
ay vida! , qué vida llevamos que no sabemos mas de él,
buen amigo que te quieres quedar,
mas vas a otro lado y vuelves a empezar,
con otra aventura, con otro caudal ,
son las emociones que no puedes evitar.

Compañero de canto y guitarra.

Me he enterado ayer que estás a punto de dar el gran paso,
de esos que no puedes retroceder ni con los mejores zapatos,
no es el momento de llorarte aún, talvez si de recordar ,
tu varonil canto, tu voz que estremecía la primera fila del festival de la vida,
tus composiciones de lenguaje firme y decidor, de ideas claras,
es que entre folkloristas todos nos admiramos,
todos nos queremos un poco,
todos aprendemos el uno del otro.

Quisiera cantar en este momento crucial,
mas mi tiempo esta enfrascado en esta sociedad,
de trabajo y abuso que no entiende de poemas y canto.

Pero quiero que sepas compañero,
que alguien buscará tus canciones,
alguien te nombrará al actuar, alguien intentará cantar el río de camalotes,
pero faltarás tú, amigo Ti- tin,
faltará la magia del que tiene ese sueño de la América Morena,
del que duerme en una quena,
o el que ha hecho de su guitarra más que un instrumento su segundo amor,
estos escritos no concluyen, tu viaje no ha empezado aún hermano en la música.

Carlos

Hacia falta que alguien escribiera de ti,
no como se hace en discursos de difuntos, sino algo así como la vida real,
y qué es la vida real me he preguntado tantas veces,
es siquiera no estar estando, o sólo esperar que el tiempo lento y presumido, que no le importan los vivos, pase y me lleve por el mismo camino,
sí, hermano mío, es difícil vivir con algo así como tu recuerdo,
y soñar y descubrir que estuviste aquí en este mundo y dejaste plasmada tu huella en nosotros,
tal vez los más pequeños e insignificantes, pero estuviste, dejaste tu recuerdo para siempre.

ya el paso de los años quisiera cubrirte con su sombra,
mas alguien de nosotros revive siempre tu recuerdo en la copa de vino alzada,
o en un cigarrillo de madrugada, de esos que dan gusto, que te quedan.

dura vida para vivirla, se pasean los mundos de diversas gentes,
algunas no tienen idea que están vivas,
otras como tú dejan buenos recuerdos.

qué camino tomaste, qué rumbo acelerado,
no pude detenerte, no sabía, era muy joven,
perdóname por no llegar a tiempo, nunca mas lo haré,
no perderé ese tren, esa oportunidad que tuve,
ese instante incomprendido, absurdo,
nuboso para sacarte de ese encierro ,
para abrazarte, para cuidarte,
y haber vivido más tiempo contigo.

¿Dónde estarás peregrino?,
hermano menor, buen niño,
pedazo de mi vida y compañero.

Misteriosa poesía.

Misteriosa mujer, misteriosa poesía,
de dónde sales tú para querer amarme,
para querer quedarte conmigo,
con qué derecho me tomas, me amasas cual figura de harina con agua,
me sumerges en esta sopa de amores,
me aletargas y me haces escribir.

Misteriosa poesía , misteriosa mujer,
se supone que eres el reflejo de mi alma,
mas mi alma está limpia de letras nuevas,
sólo pretende que tu la uses, libre, espontánea,
sin recibos ni condiciones, sólo descríbela.

Misteriosas mujeres y poesías,
sólo clamando por algo, no me dejes, no me borres,
que quiero vivir aquí junto a ti ,
aquí en tus papeles, en tus carpetas, en tu negro bolso,
en tus pensamientos, en tus lápices coleccionados de aquí y acá,
con tu registro de besos que da gusto guardar,
oh! musas o colectivo de palabras, déjenme pensar las dos,
poesía y mujer.

Escribir versos

Eso me calma me da vida,
me excita, me tira por el balcón,
me atormenta, me llama la atención,
me encanta, es tan difícil hacer entender a los demás qué es el sentir?,
qué es el amar algo con intensidad desbordante para dejar hasta el té botado y el pan mordisqueado por sólo escribir.

a la vez es instantáneo, brota y brota,
es como si hablara de un tema que domino,
y todos se entretuvieran con tan rebosante discurso,
lo alabaran lo gesticularán, lo odiarán y a la vez lo admirarán,
es lo correcto, es salirse del círculo, es todo.

me preguntas o me absorves para justificar tu saber,
tu intelecto deseoso de compartir conmigo,
mas yo sé que estás en mi mente como tiro escondido en el fusil,
esperando que apunte para estallar en graciosos compases,
que alguien disfrutará.

niña, niña de dulce mirar de ojos intensos de decidores gestos,
del compartir diario, del secreto mas íntimo,
de la poesía mas deseada, niña de la poesía,
de noches y días de todos los poetas,
por qué no me respetas y me dejas escribir.

La moto.- (cuento)

Aquella tarde los hombres estaban muy tranquilos, la radio de comunicaciones no sonó durante

horas, eso y el calor del verano exagerado, confuso, tremendamente transpiroso, que ya se hacía

sentir con furia, daban al ambiente una calma tensa.

A ese lugar, en medio de la cordillera, pocas personas llegaban en los meses de verano donde

todos capean el calor en las playas del litoral central, allí en medio de la cordillera se da la

exageración en los climas, en el invierno la nieve que todo lo cubre y un frío que no se te quita ni

con licor, en el verano el calor todo lo inunda, con apariencia de gran juez que dicta lo que

debemos sentir, lo que debemos hacer y tomar para refrescarnos. También está ese polvillo

cordillerano que te ensucia el pelo y la piel como capa de sal.

Las tardes eran todas iguales de café con leche o té a cierta hora, buena conversa, cigarrillo a

veces los días de pago, o cuando alguna viajero convidaba.

algunos pajarracos , los correcaminos correteaban asustados por los guardias o solo por el hecho

de saberse observados, dibujaban silbidos monótonos, como de muerte, como de vida quien sabe

los códigos de los pájaros.

Rómulo, estaba a cargo de varios guardabosques en ese turno, ya habían llegado Saúl y Enrique,

los que por la mañana salían a revisar nidos de pájaros, cuevas de zorros y variadas especies que

debían controlar .

Bajando uno de los cerros, hacia el sur del control de acceso , estaba la casa refugio donde

dormían, comían y se recreaban , era un bello paisaje el que observaban, los picos de las

montañas con sus mantos nevados, y el viento a veces hacia ondear la bufanda que usaba

Rómulo.

A lo lejos se oyó el sonido de un vehículo que subía a prudente velocidad,

como el control estaba en una loma los conductores debían acelerar sus motores, lo que a la vez

daba el aviso que alguien venía…

La llegada de alguien era una novedad en ese lugar y siempre alguien salía a recibir al viajero.

Esta vez el jefe de los guardias saliò al encuentro, Ròmulo Araya, hombre serio, trabajolico, de

pocos amigos y reservado, perfil necesario para el puesto que ocupaba, donde a diario se sabe de

cosas y de personas , chismes y palabras que a veces estan de mas, decir algo implica pensar,

razonar, meditar y luego por ultimo hablar, pues la boca se sabe , traiciona a cualquiera.

Una palabra puede destruir, alentar, provocar o señalar un error, y la verdad que se esconde

que no florece, normalmente no se sabe o se le decora.

-Buenas tardes jefe.- Rómulo, ¿como están los guardianes?.-

saludo el chofer bajándose de su camioneta de color pastel.

-Buenas tardes don Sergio .

El hombre se notaba preocupado, uno puede sacar conclusiones al ver

la cara de otro hombre , sus rasgos sus inquietudes, hay gestos que te delatan, arrugas

milenarias de unos, caras de problema de otros los hombres somos grandes gesticuladores, si las

mujeres supieran nuestros secretos de deformaciones de rostro y guiños varios, menos hombres

amargados abría de seguro.

-Debería mandar a ver allá abajo hay algo en el río, en el cruce del camino viejo,

parece un tipo no se , en la bajada de las huilchas….

Cuando veníamos subiendo vimos algo, no nos quisimos meter con el Rufino, señalo la camioneta

con su mano derecha.

Rómulo observó al hombre , lo conocía desde hacia dos años , era correcto, pero temeroso de no

meterse en lo que no le importaba o daba algún beneficio.

Romulo era un hombre suspicaz los años de guardian le habían enseñado muchas cosas de la

gente, de envidias, prudencia y buena observación.

Muchas veces pago platos rotos por otros irresponsables que lo habìan codeado a diario en otros

trabajos que tuvo y que no dudaron en sacar partido de su buena voluntad para sacar provecho

personal.

Por tanto, hizo una pausa jugando con sus manos y comentó:

-Y había algo mas que lo que me cuenta o solo eso comento Rómulo arreglándose la camisa como

preparándose para salir.

-No jefe Rómulo, a ver espere ví una moto azul al costado del camino, vaya para abajo vera que no miento.
Aquella rápida declaración hizo reaccionar a Rómulo, quien llamo a Sergio y le dio indicaciones de encender el motor de la camioneta de seguridad. Acto seguido llamo
por radio al puesto central en Los Planchos , informando de la novedad y de su salida inmediata…
El motor petrolero del vehìculo emitiò su clasica queja y cual animal de tiro empezo a avanzar hacia el control conducido por un guardia.
Ròmulo se subiò.
_La camioneta bajo rápidamente por el estrecho camino cordillerano, el día ya comenzaba a aprontarse para su descanso, se notaba los rayos diagonales del sol, eran cerca de las cuatro de la tarde.
El calor se hacia a ratos mas indignante, pese a que aquellos hombres estaban acostumbrados a lo inhóspito del lugar, pero se quejaban , las quejas hacen que uno no sienta tanto lo que le ocurre, lo han notado.La quejas son buenas liberan el estrés de una jornada o de un sentir instantáneo y preocupante, las quejas por demás nos dan el desahogo de tensiones reprimidas.

Poco a poco al ir bajando el entorno se tornaba mas verde , como una alfombra de fiesta de gala, aparecen los árboles y parece que la vida empieza al bajar los cerros, donde abundantes caìdas de agua riegan el terreno y hacen nacer la vida, se asemejan a largos velos de novia perdida entre las alturas, cuyo ondear constante de huìda, de travesura, suavemente van desgastando las moles cordilleranas.
El conductor y su acompañante Atisbaban el río,
La mente de Romulo iba funcionando...
pasamos Los Cardos, nada, Puerta Pellote, nada, Las Huilchas, espera cabro señalò de pronto casi gritando, el guardia puso el freno instantaneamente.
Las huilchas nombre dado por los lugareños a ese sector desde muchos años atrás debido a que
se decía" las Huilchas que cuesta bajar esta quebrada" o subirla que el esfuerzo era lo mismo.
Al borde del camino una moto marca Suzuky color celeste (nueva), con sus llaves puestas se encontraba cual caballo fantasma en espera de su jinete.
los hombres bajaron, la revisaron , no había evidencia de colisión , estaba perfectamente estacionada, ni siquiera estaba rayada su pintura.
Sergio señalo: no debe andar lejos el dueño...

La corriente empezaba a subir su nivel en el río y recreaba un juego estupido con las rocas de la ribera, subía, bajaba, subía, bajaba, dejando marcas humedas en ellas.
Y aquel ruido continuo que nunca termina , que mientras mas te acercas mas te transtorna, El del rìo.
Allá jefe....
Romulo bajó la vista hacia el fondo de la quebrada donde corría el río, un bulto negro era sangoloteado por el caudal, que luchaba por llevarselo.
Bajemos con precaución muchacho.

Los hombres comenzaron el descenso, los salientes de las rocas impedian el avance,
la tarde seguía su viaje definitivo, en busca de la luna y las estrellas.

Aquel hombre estaba de cara al río, por tanto su rostro no se veía, los hombres debían moverlo para que no se lo llevara la corriente, la ley dice que no se debe de hacer pero, dadas las circunstancias , debía hacerse, los hombres entendieron esto y procedían a sacarlo , de echo, lo hicieron pero sin antes observar que aquella persona tenía su cabeza partida en dos como si hubiera recibido un hachazo, su cabellera rubia y mojada hacia entrever visos de colores,
parte de su masa gris cayó hacia un lado, al moverlo ,el guardia que acompañaba a Romulo vomito hacia el rìo.
Al fin sacaron el cuerpo , Romulo miró hacia el otro lado de este , y observó que una saliente de roca que estaba en una elevaciòn mostraba una especie de resbalòn , no se notaba mucho pero algo era, había que cruzar el rio para investigar pero eso era ya tema de la policìa.

Romulo ordenò al guardian que trajera una manta desde la caminoneta (que siempre traìan) para cubrir el cuerpo.
Luego de esto, comenzò a tratar de pensar que habìa pasado allì, el hombre se veìa joven, ¿se habrìa suicidado?, o ¿se habrìa resbalado?.
Despues de estas actividades Romulo habìa perdido la nociòn del tiempo, subìo a la camioneta he informò a su jefe lo que habìa ocurrido, con asento gruñon este le informò que la policìa ya iba en camino al lugar y de la mayor cantidad de datos que requeria ya que deberìa hacer un informe, luego cortò comunicaciòn.
Romulo enseguida fijo su atenciòn en la moto, era una maquina bonita, que destino le tocarìa vivir de ahì en adelante, que jinete la llevarìa por calles o rurales lugares, tal vez hasta servirìa de instrumento de muerte al atropellar a un peatòn.
pasò la hora ya el sol no estaba cuando llegò la policìa haciendo preguntas, los guardias decidieron abandonar el lugar, Romulo seguìa pegado en la moto, tratando de averiguar lo que nunca sabrìa fue lo que ocurrio en ese lugar.

Juanita Araya

orgullosa, valiente, la abeja vive su historia,
nace libre y muere por su elección,
así me enseñaste a vivir y valorar,
los deparos de esta vida ,
y he sentido tantas veces que tu estas ahí,
cual obrera en el panal.

El azar de la vida te dio dos hermanas,
Una de ellas me dio el ser,
la otra me ha querido como a nadie.
pero tu reúnes esas condiciones innatas,
para ser una gran mujer y mejor amiga,
madre postiza y positiva,
buena consejera y mejor oidora,
sencilla y dulce como tus queques dorados,
esos de tardes de invierno,
esos inventos de tu cocina
esos argumentos de tantas conversaciones,
pues lo cotidiano sabe de ti.

Cuántos niños sin saber de ti,
no gozan con tus enseñanzas,
no juegan a ser hombres, no levantan la espada de la libertad por ti,
no te llevan la fresca manzana de sus pensamientos,
tierna encantadora de mentes,
tu trabajo no será en vano,
la abeja construye su panal, tú construyes conocimientos,
entregas tu alma, vistes los cuadernos con frases simples,
eres la profesora de Básica, eres sólo Juanita .....

Sí , todas las estaciones de trenes viejos,
saben de ti , desde Lo Espejo hasta Temuco,
todo el verde del sur te vio en tu juventud,
Tu cara morena mirando por la ventana,
de un vagón de tercera de un tren que espera,
vida viajera, vida de quimeras la tuya,
joven profesora de adultos pobres, campesinos vergonzosos,
vida de espera, de emociones contenidas,
cómo saber que sufrías , alma dulce y escogida,
cómo saber: que usas para dar consuelo,
¿qué mágico elixir manejas tan bien?,
que al llegar a tu hogar uno se queda prendado,
con tus atenciones, tu desvivir , tu amor al prójimo,
quisiera algún día sacar a esa abeja que anónima,
trabaja a diario, sin quejas ni comentarios ,
que tiene tantos inviernos encima y no se cansa jamás.....

El Pendrive (Cuento)

Pasó de mano en mano, todos querían tenerlo, ¡qué pequeño y monono! exclamaban, hasta que llegó a manos de Josefa, lo miró, casi lo hace pasar, pensó de pronto qué cantidad de cosas habían pasado por ellas, mas nadie sabía que muchos billetes también eran lo diario, ella manejaba harto dinero.
Sabía de cosas de grandes, tenía cierto estilo. No de niña pequeña, pese a su delicado cuerpo, sino algo más, que ella mordía en la impureza del malvado, ella se agotaba entregando su energía vital en esos arranques de necesidades que tiene los hombres a veces, ella desafiaba la moralidad impuesta por el profe de religión, era la raya del cuaderno de matemática.
-Si, los hombres pensaba, yo los conozco, qué cerdos algunos, qué tiernos otros.
La mañana avanzaba y los pocos loros que gritaban en la araucaria del vecino indicaban que la lluvia seguiría. Tomó el aparato y lo echó en un bolsillo de su poleron azul.
De lejos la miraba Bastián, quedó prendado de ella, le hacía señas que ella no respondía, pues sólo se dedicaba a mirar a los loros como gritaban en las ramas de la araucaria,
su mano buscaba ese aparato que le llegó a sus manos con sutileza y como a escondidas volvía a palparlo: era suave, pero frío, sentía ella sus dispositivos de diversas funciones, jugaba con él....

Los alumnos entraron a clases de a poco, los profesores avanzaban por el patio en direccion a las salas, muchas miradas trataban de cruzarse con la suya, mas ella se elevaba en las alas de esas palomas que escarbaban el patio buscando trozos de galletas que los niños en su apuro tiran al suelo, se fundía en una gota interminable que caía por la grieta de una canal de agua lluvia, se fijaba en las ramas de la vieja araucaria verde oscuro casi negro que quería abrazarla, tal vez sacarla de allí, pues no se merecía nadie el momento de ser ella misma, de jugar con su sola presencia, de cabalgar hasta morir sobre las piernas de un hombre, sólo suyas eran las culpas, de desgracias y alegrías, de que Pablo terminara con su polola la Rita, que Axel volviera a hablar después de tres largos años que tuvo de estar casi mudo.
El profesor de historia le preguntó algo, vagamente ella respondió .
-Niña estas en la luna.
El pizarrón se le apareció como un gran paisaje polar, con pingüinos y focas, con un helado viento, como el que empezaba a correr ahora...
La ramas de la araucaria rabearon fuerte contra los loros, era el viento norte que quería proteger tambien a Josefa, no obstante ella simplemente se limitó a sacar su nueva posesión : el pendrive, precio de una noche mas de amor.

Yo Soy

Soy escritor de los antiguos, de letras recortadas,
a tijera y mano rasgadora,
con pedazos de cubrecamas,
miradas de asombro y risas a veces
con retos de abuela y madre juntas...
Con nostalgias de una tía que me amaba como a nadie,
con engrudo, con lápices y diarios viejos....
Un cuaderno confesor que de tanto pegar letras,
atraía a todo lo que se le pegara,
y un lápiz de esos negros con punta firme....

De nuevo me voy para atrás en este asiento del tiempo.
Pienso y pienso tratando de razonar,
y descubro el porqué en medio de mis fotos guardadas...
allí esta lo que busco......
Tuve la mejor escuela de una gran educadora,
tuve la suerte de tenerla muchos años a mi lado,
con su mano firme guió la mía,
redondeo cuadrados, enderezó líneas,
me costaba, yo la miraba....
y empezé a escribir y escribir, todo lo que venía a mi mente,
y a todo el mundo le mandé mis escritos
Y de repente me fui deslizando,
como se desliza un joven por una ladera de hierba verde en primavera,
y seguí solo por la vida, las dejé atrás, ya no están....
Gracias por darme este don ....
gracias mil....

A veces

A veces desapareces, te vas, te escondes,
Te acomodas en el aire o en cualquier ambiente y desde allí me observas,
Me quieres robar, saboreas mis labios y una sonrisa te traes para mí….

A veces te escucho por las noches como niña de aventuras
y te siento deambular por largas escaleras y vas de vestido como a mÍ me gusta y puedo sentir tus deseos, tus ansias, puedo oler esa pasión de mujer joven, puedo amarte desde lejos….
A veces apareces y te presiento también como tú dices y mi corazón se alegra y puedo verte, tomar tu mano y saber que estas aquí.

Tanto amor...

Tanto amor que me emborrachas, me tuerces, me lastimas, me das más de lo que encuentro en mis rimas.... tanto amor que se te sale por doquier y no puedes dejarlo que se vaya tan solo, tan mísero, tan inevitable que esta allí en ti y en mí..
Tanto amor que juega conmigo como juguete de trapo, elevandome a la categoria de util,
remeciendome hasta los musculos, burlandose, humillandome, haciendo que nada me importe solo tu.

Pensamiento de mujer

cuántos deseos y pedazos de ternura,
caben en el corazón de una mujer,
sólo pensar que en su oculta intimidad refugian
tantas penas y alegrías,
tantos sueños idos,
la silueta de ese hombre que nunca se fijó en ella,
mas en tanto ella lo miraba, lo deseaba y calló...
ni siquiera un beso pudo sacarle, el no sabía nada,
mas si hubiera sabido, su vida habría sido distinta,
cuántas veces un hombre mira y pasa,
rompe circunstancias y sólo sigue su camino,
si guardas eso tan tuyo mujer,
sácalo, haz una señal, no dejes pasar el tiempo,
pues en el camino del amor,
nada está escrito aún como para dejar pasar un sueño de amor

Mañana de recuerdos.-

Fue solo una melodía,
una nota de guitarra, un acorde,
fue tal vez el frío de la aurora ,
o tan solo, que ni aún el paso de los años,
ni aún el tiempo y la espera,
han destruido los sueños,
que no se hicieron realidad,
es que los humanos soñamos con cosas que no se cumplen,
promesas que al fin no lo son,
sólo sueños después de todo,
y volvemos pronto a nuestra realidad.

hoy quise sólo hacer un alto,
soñar para atrás,
revivir la nostalgia,
solo recordar...

El lápiz y el papel II

Se me ha perdido un verso, ese verso del lápiz y el papel,
alguien dudó que lo escrito no andaba bien,
mas el problema no eran ni el uno, ni el otro; era la mano dura o triste ,
con la que se escribía el texto....
Si las manos son tan decidoras hablan por sí solas ,
marcan rasgos, desnudan al hombre.
No, este verso no era tan fome ,
era parte de la vida de un lápiz y un papel,
¡Pobre sacapuntas se quedó dormido!
nadie se dio cuenta que faltaba ,
mientras peleaban el lápiz y el papel,
con sus dimes que diretes,
cosas de lápices y papeles,
nunca clasificamos, la importancia de las cosas,
tonto se escuchó por ahí
- Se me quebró la punta
dijo el lápiz parlanchín,
necesito al sacapunta,
a ver, vamos a despertarlo para usarlo y volver a escribir...