El Paradocente.- cuento

Mìro desde la ventana de un viejo edificio, y reviso lo que he sido hasta hoy,un hombre tratando de ser hombre,pidiendo clemencia a la vida por no haberme dado mas niñez, me faltò el trazo del làpiz negro de ese dibujo que espera en la portada del diario de vida, solo un cuaderno de esos amarillentos regalados en la escuela pùblica, era real estaba lleno de versos para niñas y trozos de mì pueblo natal. Donde se abra perdido aquel, como el de Papelucho ese que leìa cuando niño, mì juventud se fuè con mì cuerpo, mas dentro tengo grandes fantasìas de niño.
Me hice paradocente pues me gusta ser joven, me gusta compartir sueños penas y alegrìas con ellos , saber de sus cosas.
¿crees que a alguien le importan los jovenes?
Bajaba la escalera desde una sala, esto es parte de la rutina, soy un gran paseador de libros de clases.
Pamela estaba afirmada en una ventana.
Hola inpe. como està, su cara reflejaba cierta palidèz como si los años de niña se le hubieran hundido en una fàbula de entretiempo de no saber si eres joven o ya estas mas viejo.
Hola como estàs contestè.
Tal vez ella quizo decirme algo con la mìrada, muchas cosas dice el como te miran, mas solo calló un instante, pero de inmediato se arrepintiò y con otra expresión me dijo tocándome el hombro : podrìamos hablar mas tarde, al recreo, puede.
La mirè preocupado, igual que cuando esa vez se me desmayo un joven en los brazos y no volvìa en si.
Por supuesto contestè,.
se venìa la tarde de invierno, frìa de destellos casi nulos de ese Sol que no calienta , ni te enciende las carnes ,como demora esta estación, si me gustara, pero los gustos son metaforas nadie los entiende a veces, a mi no me gusta el invierno, es tosco, largo, viejo de carnes secas, duro, inmortal, malévolo, pero es como tu conciencia, hay que vivir con ella.
Y el invierno no se va , se queda entre fierros de barandas rayadas por manos juveniles, en ese ultimo rincòn de los camarines donde se desahogan los que no resisten la presiòn de la sociedad.
Donde no se disfraza la moralidad, donde esta el cuaderno de la rebelión.
Los alumnos son pedazos de aventuras que hay que coleccionar son tan fragiles, no se pueden hacer de carton debes trabajar con madera, las experiencias de hoy les serviran mañana.
Siempre me espera un par de alumnos en los recreos, siento que confìan en mì y me regocija pensar que estoy allì para ayudarles, sus preguntas rayan a veces en el limite de lo erotico, ese fantasma que se esconde en un rincòn de la casa y que no se le permite salir, pero el es bondadoso y espera, o mas bien es un gran reprochador, deberiamos consultarle mas a menudo.

El timbre sono con ecos de magnetismos perdidos en el mundo de la fisica, a veces no se oye es celoso de su sonido, es como es, un ejemplo mas de este diario vivir.
Pamela llegò al lado mìo,junto con dos niñas mas.
Inpe, ¿puedo hablar con usted?, sonaron a coro,
les pedì orden de llegada,
Hablo Veronica primero.
Mì mamà me dijo que habìa hablado con usted, sonó perentorio como de matrimonio tenido a
bièn constituido,
si le dije,es por las pastillas,
debo tomarlas todas las mañanas antes de la doce,
como son drogas las guardarè yo contestè,
ella se alejò llevando dos pastillas en su mano,
dejandome una caja de ellas.
Dos intentos de suicidio me removìan cada vez que ella se acercaba a mì, no podia entender como esa pequeña avecilla de nido en arbol de tronco hueco podìa atentar contra su propia vida.
Vacío espacio de personas-animales que no descubren que es la vida, el delirio de ser joven, que muñecos de trapo manejan a diario, o dos monedas de quinientos, salvan la espera, muerden la calma.
Parece teleserie mi vida, mas no es así es el mundo que vivímos, es lo actual no es lo de la tele, ni el famoso mundo ese de las bebidas, trabajar con niños es otra cosa, ademas algunos estan muy solos...
Le toco hablar a Ramona, Inpe, tiene aguja con hilo, se me rompió la falda mire, asomo su falda color lila con rayas, como viejo atuendo de jefe escocés pero de esos de Chile con aires de Inglés que dan ordenes y no entienden lo que dice una guía de despacho.
Es a la altura del cierre, ve.
Chiquilla, saca una aguja de mi casillero, solo una, también hay tijeras alla.
Se fué contenta Ramona , para ella era importante lo que le sucedia, soy un visionario tratando de educar en un mundo como este donde me miran raro por tratar de ayudar.
Solos quedamos Pamela y yo en ese mundo del recreo.

Pamela trato de empezar a hablar pero, hizo una pausa, yo la observaba, algunos alumnos jugaban corriendo por allí y por allá, como cachorros de felino, de esos que se dan manotazos y luego comparten su comida.
Son amigos un rato, luego pelean casi a muerte, alguien los defiende y la cosa no termina, debo pensar que es una lucha por espacios, o por saber que ellos estan allí.
En este trabajo a veces uno queda con una coraza que trata de filtrar algunas situaciones.

Estas enferma pregunte.
no, es, que, yo..
vamos le dije ,
dandole animo como dueño de funeraria a quien recién traen un cadaver.
Ud. sabe esas cosas que nos pasan a las mujeres.
Algunas yo no soy mujer, contesté, un poco haciendome el loco.
Ya Inpe, voy al medico, tengo atraso, pero no le cuente a nadie , menos a mi mamá.
Tengo dos semanas de atraso y creo ademas que estaba en período fértil....
Ella hablaba como gran conocedora del tema, como una matrona de clínica, pero dentro de esa seguridad al hablar, se notaba que estaba asustada.
Mañana ire al medico.
La mire, quise ser inquisidor, retarla, despues de todo hoy se puede usar variados anticonceptivos que son muy seguros, la vida ha cambiado, recuerdo que yo era muy inocente con las niñas cuando joven, por el contrario este mundo va a mil por hora.
Instantaneamente pensé, que puedo reprocharle a esta niña, como puedo cuestionarla.
Quien soy yo solo uno mas tratando de que este mundo funcione bien , que se maneje la diaria maquina de hacer ciudadanos, de mentir a veces, de convencer, que este , que su niño señora, si cuidelo, no lo suelte, vigile sus amistades, que tanta esquina , que el lleva tareas a su casa, ¿ud. se las revisa?, pero....si son ellos los que me aburren, los apoderados no los jovenes, para ellos el tiempo es una quimera , encerrada en el control remoto de la televisión, la respuesta es burda, es que yo trabajo señor, o peor todavía, ellos tratan de autoconvencerse, mí mamá trabaja Inpe.
Es como si me desconocieran como persona, que pensarán que hace uno en el colegio, soy una niñera, mí trabajo no vale.
Luego que Pamela terminó su explicación,yo le dí unos consejos, no se si los habrá tomado en cuenta, trate de no molestarla mucho, solo le demostré preocupación, pero ella quebró todos mis esquemas.
Y si estoy embarazada, ¿que hago inpe?
bueno averigua primero, hazte unos examenes,
luego veremos que hacer le dije.Lo primero es ir al médico , sería bueno que te acompañara tu madre.
No, No, ella no sabe, ni debe saber nada, por fa...Inpe....Ayudeme....
Pero quien irá contigo.
La Blanca Mí compañera ella...
Un viento helado me molestó en la espalda y no era de conciencia, hacía frío, mire hacia el olivo,
casi siempre miro los arboles tratando de encontrar respuestas , es buena mi comunicación con ellos.
No se si estuvo bien lo que le dije o no , yo pienso que el cariño se fue a dar una vuelta por allá por Patronato y no quiere volver de compras.
Es terrible cuando ese cariño se pone caprichoso y te hace hasta sudar, muchas veces me cuestiono de ser tan cariñoso, te usan los demás, cuando eres así, te manipulan, te cansan.

El recreo se terminó entre, molestia de los jovenes por lo corto de este, los mandé a lavarse las manos, ellos bromeaban entre si, esto es un juego, si no se lavan las manos no importa, lo que importa es que yo se que ellos estan allí y para ellos eso es importante.
Pensé por la tarde mientras cerraba mis libros, si debiera o no llamar a la madre de Pamela, pero alguien que habló y me saco de mis cavilaciones , me comprobó que no podía traicionar la confianza de la alumna....

Mis pasos son largos hacia el metro, a veces, la tarde se agolpa en mis huesos y se hace sentir en mi estómago, se me olvida que debo comer, comer, comer, quien quiere comer, con la mente tan turbada por el acoso de la soledad, pero no de la mía la de Pamela Livern, tan de medianoche, de perros que ladran a ruidos lejanos, para acusar y señalar que estan allí, y que ellos no son un estorbo en la sociedad, no sirven solo para comida de leones del Zoologico, tienen vida, sirven de algo mas que de difusas figuras mordiendo bolsas de basura con sobras dentro.
Mañana sera un día largo , pensé, me ire contando las estrellas para irme a casa y no llevar ese sabor amargo de la desdicha temprana que corroe, que mata la juventud dorada.
Me quedo dormido en todos lados y esta no es la escepción, creo que habré dormido dos horas mas o menos, dije que iba aver las noticias en la tv, pero pase de la conciencia al mundo de los duendes y hadas, allá donde todo es liviano, simple, donde no existe el hambre, donde se escapa hasta el mas cretino y a veces ocurre que algunos de puro gusto no vuelven.
Eran como las doce de la noche y yo me cuestionaba lo que sería de Pamela, a menudo cuesta ponerse en el pellejo del otro , mas aun si es una niña la que está sufriendo.
Salí al patio de esta casa tan pequeña pero tan acogedora, saque mi viejo encendedor que tiene una memoria con todos mis cigarrillos encendidos y aun no me avisa que estoy en el límite de ellos, que despúes , que es necesario para despejar esta mente tan al trajin, y el humo me inunda, provocando a veces las quejas de los que me rodean, y otra bocanada, Pamela,Pamela...
Mi voz se apaga , la he nombrado en voz baja, estoy casi conectado a ella, los jovenes no pueden sufrir con cosas de grandes, decía mí madre.
Se apagan las luces de estas casas que albergan golondrinas, y solo se escucha murmullos de padres que hacen dormir a sus hijos, que letanía aburridora, no se saben otros cantos.
Otro día se venía levantando, pero este era radiante, el sol trataba de llenar todos los espacios mas, el frío de este invierno ganaba esa batalla por mantener la temperatura agradable.
Me abrigué, salí a la calle, los prados verdes estaban cubiertos por una fina capa de hielo, y un olor a leños quemados lejanos me cortó la fresca brisa matinal.
Lo mismo de cada día , el bus, las caras ausentes de personas que tal vez no saben a que salen por la mañana, si a vegetar tras un escritorio, o a entregar su vida trabajando en una faena de construcción.
Pocos alumnos llegaron temprano, saludaron.
Saque las cuentas que a esa hora ya Pamela estaría sacando hora en el policlínico, y me sentí algo culpable de no ser mas hablador y haberle contado el problema a otra persona, estaría mas tranquilo con otra opinión.
Transcurrió la jornada, entre atención de apoderados, citaciones varias a los alumnos y solicitudes de ellos, algunas de ellas son raras, para un joven una petición puede llegar a ser algo obsesivo, según la importancia que le de a lo que requiere.
Los adultos somos mas objetivos, o nos damos infulas de serlo ,pero de repente somos peores que ellos.
Desde el segundo piso se observa la nube gris de smog de esta ciudad fantoche, donde nada se ha echo para evitarlo y este maldito flagelo, que todo lo quiere cubrir y torna pálido el sol, es como una droga mas, que te mata de a poco.
Esa nube que llegó con la modernidad y que destruye los paisajes, es un desaliento mas en esta maraña de problemas, pero no me vence la desdicha, mas bién me da nuevos animos, se que estoy estresado, pero aun asomo mí cabeza.
Un colega me hace señas desde abajo, su kinesica es clara, tengo un llamado telefónico en espera, apresuro mis pasos, hacia la oficina, camino rápido, es una mala costumbre de niño, cuando tratas de alcanzara tu padre y luego te das cuenta que es otro mas y lo puedes alcanzar y a veces hasta dejarlo atrás.
Aló, si digame , con él , mis palabras rayaban en lo que siempre se dice, mientras un alumno me esperaba, colgué el aparato, me miró era Pancho, Inpe, preguntó.
Dime.
Tiene algo para el dolor de guata.
si hijo, espera, le señale a un niño auxiliar, para que atendiera al adolorido.
Mi mente viajaba a todas partes , hasta se metía entre los plieges de la blusa de Pamela, investigaba, quería saber de ella.
De pronto un lamado, Inpe, soy la Pamela, parece que estoy......
el silencio llegó en segundos largos como de turno para almorzar,
calmate, nena.
es que me tienen que hacer unos examenes aun,
la voz de la niña se sentía triste, vacía de ternura compartida, de una soledad de muerte, me quedé en ese instante, donde ella se explayaba , para decirme sus cosas, las gentes a mí lado, metidas en lo suyo, sociedad extraña matas mentes,
creas sinsabores perennes.
Deje que le hagan todo lo que deban allí exclamé.
pero en el fondo, estaba preocupado por ella,
recordaba su cara tan blanca, sus ojos claros, su porte interesante,
su sonrisa, sus ojos,
se me venían encima con todo su poder.
la llamada terminó , dejando un espacio entre los edificios del viejo colegio, tal vez grietas de edades pasadas.
el trabajo me entretuvo, el resto del día, ese ir i venir continuo, que te enreda, te cansa, te hace sentir una hormiga colgando de un pan fresco.
me tocó cerrar la puerta esa tarde, los alumnos se retiraban con alegría y con anhelos de flojeras pendientes.
De pronto la vi venir, ella , Pamela , traía en su cara la expresion de una moribunda, caminaba pausado, pero se veía triste.
La aborde ansioso, como te fue?
Ella respondió con tedio, bien, es , que...
que le dije, que pasó.
me pusieron una inyección, es , que yo me tome unas yerbas anoche y....
La mire sin creer, la compadecí tambien, la odie, y la deje ir, ya la tarde se moría conmigo también...

Ocurre.-

La encontró en la espera del bus,
le regalaste una mirada, su conciencia lo alertó,
él sólo trataba de vivir entremedio de la gente,
pensando en sus cosas, soñando despierto,
a veces le pasa que no se encuentra a sí mismo,
pero tu mirada insistía,
se encontró con la de él,
se produjo una especie de corte de vida,
no se escuchó el ruido de la gente, ni los autos,
sólo se generó la magia de la presencia de los polos opuestos,
y nadie se enteró de lo que allí ocurría,
cruzó la calle presuroso, ella esperaba atenta,
el bus comenzó a moverse,
el no alcanzó a subir,
mas allá una mujer bajó de un microbus,
era ella, la de la mirada.

Andes Blancos.

Mañana alegre de celeste ambiente,
sol amarillento, tibio encuentro,
de frío duro, de brisa entrecortada,
hoy se escribe de la naturaleza,
se piensa, se siente, se ve lo hermoso de estar vivo,
pese a lo impersonal de la vida,
pese a que eres un incomprendido,
entre lo trivial y lo doméstico,
las montañas no pueden oirme,
pero quizás me entiendan.
Qué lejos estoy de las letras y de mi espacio,
desde un segundo piso,
yo te miró Andes Blanco,
veo tus blancas cumbres y te admiro,
pues nadie te quita esa hermosura,
nadie puede obligarte o usarte,
eres la maravilla natural,
y te veo renacer a fines de julio,
donde un volantín de niño pobre,
también te quiere saludar.

No estoy para nadie.-

Hoy no quiero nada,
ni siquiera dejarme llevar por el embrujo del sueño de pensar.
Ni siquiera arrastrarme tras la corriente de este río de ideas,
ahora sólo quiero estar aquí conmigo,
sólo eso, dejarme ver a mí mismo ,
rayar en la locura de mirar el cielo ,
y proyectarme allá tan lejos que nadie pueda buscarme,
estoy tan solo que creo que no me había dado cuenta de eso,
estoy, pero no estoy a la vez.
Palabras de amigos tratan de darme refugio,
mas no los dejo entrar a este recinto,
de vanidad y espera que es mi subconciente,
estoy cansado, no quiero estar para nadie ,
mas ni siquiera sé que tal vez existes ,
y si realmente existes,
pareces un amigo imaginario,
me quieres, eres mi hermano,
estás pensando en mí…

La noche es mi refugio para todo,
ese cigarrillo que dura tanto en mi mano y no me deja ir a la cama.
Es el único que sabe de mí.

La Sonrisa.- (cuento)

Esos tres minutos de espera, ver llegar el tren, y partir,
Javier era ordenado como él,
cuántas veces, cuánta gente, esta vez nadie,
sólo el anden y aquel hombre de impermeable gris.
Casi lo rozó al pasar, lo miró , el tren venía rápido, una sonrisa le devolvió, cual capa el impermeable se zambullo entre las ruedas ,pánico , gritos ,carreras.
Pero si sólo quería hablarle, esa pregunta infaltable, ¿por qué?,
Te imaginabas los ojos del conductor, si los hubieras visto, los ví,
ni siquiera lo conocías, ¿lo mataste?
Javier entró a la oficina German le tiró una talla, el no contestó.

Guitarra.-

Cubierta con tu traje negro,
descansa la compañera de bohemia,
la amiga sin condiciones, ella la única.
No reclama, no pregunta siempre está alegre ,
pese a que la dejé olvidada un tiempo,
ella siempre esta dispuesta a acompañarme.
No se enoja, más bien se queja en sus cuerdas,
cuando la magia de la música, la excita y la hace vibrar,
y además la acompaña mi canto.
Qué le parece a usted señora guitarra que yo le cante algo ahora,
ya que siempre dedico mi canto a otros, no es mucho pedir que la quiera,
si ha sido mi más fiel compañera , desde que tenía ocho años ,
cuando la trajo mi padre una mañana,
esa era tu abuela colorada, déjame niña que te cuente, los sones que ella daba,
esa era mi guitarra, mi primera alegría,
cuánto tiempo desde entonces, cuántas guitarras parlanchinas,
cuánto canto sembrado en los surcos,
cuántas conciencias removidas en canciones,
cuántas despedidas a los amigos,
guitarra, acompáñame otra vida,
márchate conmigo, cuando vaya a descansar.

Informaciones Perez.- (cuento)

Asi debería llamarme, no Anselmo, Informaciones Perez, ese nombre me pega,
si todos preguntan algo, y hay cosas que no conozco pero todos quieren saber , voy a votar todos los carteles del metro,¿ para que sirven si nadie los lee?,
si todo me lo preguntan a mí.
Se le acercó un niño pequeño, señor, me podría tomar una foto con usted.
El niño llamo a su madre que se acercó camara en mano, papá dice que usted es muy importante, pór eso queria tomarme una foto con el guardia del metro, Anselmo no pudo evitar una sonrisa.

Una mañana de Julio, un Domingo.

Aurora hermosa de tonos celestes,
enlaces de cuerpos y mentes, divino pensar: qué lindo día,
qué lindo paisaje de cordillera y verde,
de montañas que se regocijan por este tiempo,
Si hasta el ánimo se me ha arreglado,
ese que no despierta ni con un vaso de vino,
mal amigo torbellino es que no me quieres ver feliz.
Extraño esos tiempos en que mi cuerpo no pesaba tanto,
o¿será por el ejercicio de ayer?,
locuras de hombre , sensaciones de niño,
quien podría detenerme si soy tan libre y fácil de manejar,
si me contenta esta dulce mañana ,
si sólo me hace feliz acaso un vaso de vino de ese tinto,
qué más puedo pedir,
qué más puedo anhelar si estoy contemplando estos paisajes,
y me deleito de este amanecer,
oh! sólo expreso mi alegría de estar vivo y poder gozar de esta maravillosa amanecida.

La Estacion.- (cuento)

Voy bajando esta escalera , tremenda de sensaciones,
nostálgica a ratos, pues sé que la encontraré allí en esa ventanilla.
Cavilaba Gustavo , el metro raspaba los oídos,en ese instante llegaba un tren,
es tremenda sensación de nervios querer ver a alguien, y estos escalones que no terminan jamás.
Miro hacia la boletería pero, no,
no estaba, la rubia la de la sonrisa dorada,
no es posible pensó miro, hacia todos lados ,
trato de pensar, que sería de ella ,¿estaría enferma?,
mas no tenía el poder de consultar,
ya no estaba , no estaba sólo eso,
y no alcanzo a decirle nada.

Enamorado

Así, sin más ni menos, me desnudas en comentarios,
me conoces, me asaltas,
me conmueves, me atormentas,
y después de darme vueltas,
sé que estás allí acechándome,
esperando como gato al ratón,
tengo tantas ganas de hablarte y decirte mis cosas,
eso que sólo yo sé donde está,
por eso esta llamada de auxilio,
para que me busques sin más,
tómate tu tiempo y atiéndeme por favor,
que daría por contarte, decirte que estoy solo,
desde hace tanto tiempo,
que he buscado, pero no está allí,
que te echo de menos, que me haces falta,
que tengo podrida el alma,
que esto no es como yo lo planeaba,
que no duermo bien,
que me resisto, que me duele,
que estoy enamorado de ti amor.

El Viaje

Es de noche y alguien dio el aviso,
has partido hermano del canto,
y como viento fulminante asaltó la pregunta:
¿dónde se quedará guardada tu guitarra?
¿quién afinará sus cuerdas?
¿quién será el que te cante esta vez a ti?.

En silente homenaje,
una calma lastimosa invade todo el entorno,
y como si ellos supieran,
los niños que juegan afuera ,
ya se han retirado,
quièn fuera niño otra vez .

Los Instrumentos artesanales ,
de esta tierra tan chilena,
se han puesto de acuerdo,
para saludar al amigo que se ha ido,
tus compadres irán a despedirte,
mas no es un adiós al final,
es un canto de carnaval,
amada fiesta nortina, bombo, charango y quena,
pues tu vida fue de paseo y tu canto la ha seguido,
alla quedarán sus sones y la guajira,
sembrará en sus acordes la espera que te deja,
ese sabor ausente de ganas de hablar y decir a viva voz,
que vengan esas morenas y sus bailes coloridos,
que el amigo ha partido y la virgen quiere abrazarlo.

La calle

La calle tiene esas cosas de cada día,
cosas de pasos y andar rápido,
no sé para qué la gente se apura ,
como si algo importara,
no se dejará tal vez de morir, el que le toque,
o mejor no nacerá el que deba hacerlo,
la calle sirve para todo,
te detienes en un rincón y si quieres besas, orinas y otras cosas,
allí te puedes encontrar con ese amigo que no veías hace tiempo,
o con ese otro indeseable que no querías volver a ver.
La calle cambia su vestido, según la hora, en la mañana se nutre de trabajadores,
por la tarde se endulza con un café, y por la noche quiere a todos abrigar, incluso al vagabundo que ebrio de amor se queda dormido y no vuelve a despertar.
La calle esta allí encerrada en un diario que botado en el suelo,
es recogido por el hombre que no le importa nada más que leer.

Somos dos y el amor.

Mujer soñada, libre esperanza de estar atada a mí,
de ser amada en mis brazos, de sentir,
de gozar y de amar..
Los minutos son siglos que derrumban edificios,
y dejan calles a oscuras donde el amor vaga casi taciturno,
meláncolico, desgarbado y famélico,
mas tú y yo lo distraemos, lo llamamos,
él quiere saber de ti, de mí, preguntar,
por qué aquí, por qué ahora necesito de ti, de tu ser,
tu cuerpo envuelto en llamas clama por el agua de mis besos,
ay vida! , qué vida llevamos que no sabemos mas de él,
buen amigo que te quieres quedar,
mas vas a otro lado y vuelves a empezar,
con otra aventura, con otro caudal ,
son las emociones que no puedes evitar.

Compañero de canto y guitarra.

Me he enterado ayer que estás a punto de dar el gran paso,
de esos que no puedes retroceder ni con los mejores zapatos,
no es el momento de llorarte aún, talvez si de recordar ,
tu varonil canto, tu voz que estremecía la primera fila del festival de la vida,
tus composiciones de lenguaje firme y decidor, de ideas claras,
es que entre folkloristas todos nos admiramos,
todos nos queremos un poco,
todos aprendemos el uno del otro.

Quisiera cantar en este momento crucial,
mas mi tiempo esta enfrascado en esta sociedad,
de trabajo y abuso que no entiende de poemas y canto.

Pero quiero que sepas compañero,
que alguien buscará tus canciones,
alguien te nombrará al actuar, alguien intentará cantar el río de camalotes,
pero faltarás tú, amigo Ti- tin,
faltará la magia del que tiene ese sueño de la América Morena,
del que duerme en una quena,
o el que ha hecho de su guitarra más que un instrumento su segundo amor,
estos escritos no concluyen, tu viaje no ha empezado aún hermano en la música.

Carlos

Hacia falta que alguien escribiera de ti,
no como se hace en discursos de difuntos, sino algo así como la vida real,
y qué es la vida real me he preguntado tantas veces,
es siquiera no estar estando, o sólo esperar que el tiempo lento y presumido, que no le importan los vivos, pase y me lleve por el mismo camino,
sí, hermano mío, es difícil vivir con algo así como tu recuerdo,
y soñar y descubrir que estuviste aquí en este mundo y dejaste plasmada tu huella en nosotros,
tal vez los más pequeños e insignificantes, pero estuviste, dejaste tu recuerdo para siempre.

ya el paso de los años quisiera cubrirte con su sombra,
mas alguien de nosotros revive siempre tu recuerdo en la copa de vino alzada,
o en un cigarrillo de madrugada, de esos que dan gusto, que te quedan.

dura vida para vivirla, se pasean los mundos de diversas gentes,
algunas no tienen idea que están vivas,
otras como tú dejan buenos recuerdos.

qué camino tomaste, qué rumbo acelerado,
no pude detenerte, no sabía, era muy joven,
perdóname por no llegar a tiempo, nunca mas lo haré,
no perderé ese tren, esa oportunidad que tuve,
ese instante incomprendido, absurdo,
nuboso para sacarte de ese encierro ,
para abrazarte, para cuidarte,
y haber vivido más tiempo contigo.

¿Dónde estarás peregrino?,
hermano menor, buen niño,
pedazo de mi vida y compañero.

Misteriosa poesía.

Misteriosa mujer, misteriosa poesía,
de dónde sales tú para querer amarme,
para querer quedarte conmigo,
con qué derecho me tomas, me amasas cual figura de harina con agua,
me sumerges en esta sopa de amores,
me aletargas y me haces escribir.

Misteriosa poesía , misteriosa mujer,
se supone que eres el reflejo de mi alma,
mas mi alma está limpia de letras nuevas,
sólo pretende que tu la uses, libre, espontánea,
sin recibos ni condiciones, sólo descríbela.

Misteriosas mujeres y poesías,
sólo clamando por algo, no me dejes, no me borres,
que quiero vivir aquí junto a ti ,
aquí en tus papeles, en tus carpetas, en tu negro bolso,
en tus pensamientos, en tus lápices coleccionados de aquí y acá,
con tu registro de besos que da gusto guardar,
oh! musas o colectivo de palabras, déjenme pensar las dos,
poesía y mujer.

Escribir versos

Eso me calma me da vida,
me excita, me tira por el balcón,
me atormenta, me llama la atención,
me encanta, es tan difícil hacer entender a los demás qué es el sentir?,
qué es el amar algo con intensidad desbordante para dejar hasta el té botado y el pan mordisqueado por sólo escribir.

a la vez es instantáneo, brota y brota,
es como si hablara de un tema que domino,
y todos se entretuvieran con tan rebosante discurso,
lo alabaran lo gesticularán, lo odiarán y a la vez lo admirarán,
es lo correcto, es salirse del círculo, es todo.

me preguntas o me absorves para justificar tu saber,
tu intelecto deseoso de compartir conmigo,
mas yo sé que estás en mi mente como tiro escondido en el fusil,
esperando que apunte para estallar en graciosos compases,
que alguien disfrutará.

niña, niña de dulce mirar de ojos intensos de decidores gestos,
del compartir diario, del secreto mas íntimo,
de la poesía mas deseada, niña de la poesía,
de noches y días de todos los poetas,
por qué no me respetas y me dejas escribir.

La moto.- (cuento)

Aquella tarde los hombres estaban muy tranquilos, la radio de comunicaciones no sonó durante

horas, eso y el calor del verano exagerado, confuso, tremendamente transpiroso, que ya se hacía

sentir con furia, daban al ambiente una calma tensa.

A ese lugar, en medio de la cordillera, pocas personas llegaban en los meses de verano donde

todos capean el calor en las playas del litoral central, allí en medio de la cordillera se da la

exageración en los climas, en el invierno la nieve que todo lo cubre y un frío que no se te quita ni

con licor, en el verano el calor todo lo inunda, con apariencia de gran juez que dicta lo que

debemos sentir, lo que debemos hacer y tomar para refrescarnos. También está ese polvillo

cordillerano que te ensucia el pelo y la piel como capa de sal.

Las tardes eran todas iguales de café con leche o té a cierta hora, buena conversa, cigarrillo a

veces los días de pago, o cuando alguna viajero convidaba.

algunos pajarracos , los correcaminos correteaban asustados por los guardias o solo por el hecho

de saberse observados, dibujaban silbidos monótonos, como de muerte, como de vida quien sabe

los códigos de los pájaros.

Rómulo, estaba a cargo de varios guardabosques en ese turno, ya habían llegado Saúl y Enrique,

los que por la mañana salían a revisar nidos de pájaros, cuevas de zorros y variadas especies que

debían controlar .

Bajando uno de los cerros, hacia el sur del control de acceso , estaba la casa refugio donde

dormían, comían y se recreaban , era un bello paisaje el que observaban, los picos de las

montañas con sus mantos nevados, y el viento a veces hacia ondear la bufanda que usaba

Rómulo.

A lo lejos se oyó el sonido de un vehículo que subía a prudente velocidad,

como el control estaba en una loma los conductores debían acelerar sus motores, lo que a la vez

daba el aviso que alguien venía…

La llegada de alguien era una novedad en ese lugar y siempre alguien salía a recibir al viajero.

Esta vez el jefe de los guardias saliò al encuentro, Ròmulo Araya, hombre serio, trabajolico, de

pocos amigos y reservado, perfil necesario para el puesto que ocupaba, donde a diario se sabe de

cosas y de personas , chismes y palabras que a veces estan de mas, decir algo implica pensar,

razonar, meditar y luego por ultimo hablar, pues la boca se sabe , traiciona a cualquiera.

Una palabra puede destruir, alentar, provocar o señalar un error, y la verdad que se esconde

que no florece, normalmente no se sabe o se le decora.

-Buenas tardes jefe.- Rómulo, ¿como están los guardianes?.-

saludo el chofer bajándose de su camioneta de color pastel.

-Buenas tardes don Sergio .

El hombre se notaba preocupado, uno puede sacar conclusiones al ver

la cara de otro hombre , sus rasgos sus inquietudes, hay gestos que te delatan, arrugas

milenarias de unos, caras de problema de otros los hombres somos grandes gesticuladores, si las

mujeres supieran nuestros secretos de deformaciones de rostro y guiños varios, menos hombres

amargados abría de seguro.

-Debería mandar a ver allá abajo hay algo en el río, en el cruce del camino viejo,

parece un tipo no se , en la bajada de las huilchas….

Cuando veníamos subiendo vimos algo, no nos quisimos meter con el Rufino, señalo la camioneta

con su mano derecha.

Rómulo observó al hombre , lo conocía desde hacia dos años , era correcto, pero temeroso de no

meterse en lo que no le importaba o daba algún beneficio.

Romulo era un hombre suspicaz los años de guardian le habían enseñado muchas cosas de la

gente, de envidias, prudencia y buena observación.

Muchas veces pago platos rotos por otros irresponsables que lo habìan codeado a diario en otros

trabajos que tuvo y que no dudaron en sacar partido de su buena voluntad para sacar provecho

personal.

Por tanto, hizo una pausa jugando con sus manos y comentó:

-Y había algo mas que lo que me cuenta o solo eso comento Rómulo arreglándose la camisa como

preparándose para salir.

-No jefe Rómulo, a ver espere ví una moto azul al costado del camino, vaya para abajo vera que no miento.
Aquella rápida declaración hizo reaccionar a Rómulo, quien llamo a Sergio y le dio indicaciones de encender el motor de la camioneta de seguridad. Acto seguido llamo
por radio al puesto central en Los Planchos , informando de la novedad y de su salida inmediata…
El motor petrolero del vehìculo emitiò su clasica queja y cual animal de tiro empezo a avanzar hacia el control conducido por un guardia.
Ròmulo se subiò.
_La camioneta bajo rápidamente por el estrecho camino cordillerano, el día ya comenzaba a aprontarse para su descanso, se notaba los rayos diagonales del sol, eran cerca de las cuatro de la tarde.
El calor se hacia a ratos mas indignante, pese a que aquellos hombres estaban acostumbrados a lo inhóspito del lugar, pero se quejaban , las quejas hacen que uno no sienta tanto lo que le ocurre, lo han notado.La quejas son buenas liberan el estrés de una jornada o de un sentir instantáneo y preocupante, las quejas por demás nos dan el desahogo de tensiones reprimidas.

Poco a poco al ir bajando el entorno se tornaba mas verde , como una alfombra de fiesta de gala, aparecen los árboles y parece que la vida empieza al bajar los cerros, donde abundantes caìdas de agua riegan el terreno y hacen nacer la vida, se asemejan a largos velos de novia perdida entre las alturas, cuyo ondear constante de huìda, de travesura, suavemente van desgastando las moles cordilleranas.
El conductor y su acompañante Atisbaban el río,
La mente de Romulo iba funcionando...
pasamos Los Cardos, nada, Puerta Pellote, nada, Las Huilchas, espera cabro señalò de pronto casi gritando, el guardia puso el freno instantaneamente.
Las huilchas nombre dado por los lugareños a ese sector desde muchos años atrás debido a que
se decía" las Huilchas que cuesta bajar esta quebrada" o subirla que el esfuerzo era lo mismo.
Al borde del camino una moto marca Suzuky color celeste (nueva), con sus llaves puestas se encontraba cual caballo fantasma en espera de su jinete.
los hombres bajaron, la revisaron , no había evidencia de colisión , estaba perfectamente estacionada, ni siquiera estaba rayada su pintura.
Sergio señalo: no debe andar lejos el dueño...

La corriente empezaba a subir su nivel en el río y recreaba un juego estupido con las rocas de la ribera, subía, bajaba, subía, bajaba, dejando marcas humedas en ellas.
Y aquel ruido continuo que nunca termina , que mientras mas te acercas mas te transtorna, El del rìo.
Allá jefe....
Romulo bajó la vista hacia el fondo de la quebrada donde corría el río, un bulto negro era sangoloteado por el caudal, que luchaba por llevarselo.
Bajemos con precaución muchacho.

Los hombres comenzaron el descenso, los salientes de las rocas impedian el avance,
la tarde seguía su viaje definitivo, en busca de la luna y las estrellas.

Aquel hombre estaba de cara al río, por tanto su rostro no se veía, los hombres debían moverlo para que no se lo llevara la corriente, la ley dice que no se debe de hacer pero, dadas las circunstancias , debía hacerse, los hombres entendieron esto y procedían a sacarlo , de echo, lo hicieron pero sin antes observar que aquella persona tenía su cabeza partida en dos como si hubiera recibido un hachazo, su cabellera rubia y mojada hacia entrever visos de colores,
parte de su masa gris cayó hacia un lado, al moverlo ,el guardia que acompañaba a Romulo vomito hacia el rìo.
Al fin sacaron el cuerpo , Romulo miró hacia el otro lado de este , y observó que una saliente de roca que estaba en una elevaciòn mostraba una especie de resbalòn , no se notaba mucho pero algo era, había que cruzar el rio para investigar pero eso era ya tema de la policìa.

Romulo ordenò al guardian que trajera una manta desde la caminoneta (que siempre traìan) para cubrir el cuerpo.
Luego de esto, comenzò a tratar de pensar que habìa pasado allì, el hombre se veìa joven, ¿se habrìa suicidado?, o ¿se habrìa resbalado?.
Despues de estas actividades Romulo habìa perdido la nociòn del tiempo, subìo a la camioneta he informò a su jefe lo que habìa ocurrido, con asento gruñon este le informò que la policìa ya iba en camino al lugar y de la mayor cantidad de datos que requeria ya que deberìa hacer un informe, luego cortò comunicaciòn.
Romulo enseguida fijo su atenciòn en la moto, era una maquina bonita, que destino le tocarìa vivir de ahì en adelante, que jinete la llevarìa por calles o rurales lugares, tal vez hasta servirìa de instrumento de muerte al atropellar a un peatòn.
pasò la hora ya el sol no estaba cuando llegò la policìa haciendo preguntas, los guardias decidieron abandonar el lugar, Romulo seguìa pegado en la moto, tratando de averiguar lo que nunca sabrìa fue lo que ocurrio en ese lugar.

Juanita Araya

orgullosa, valiente, la abeja vive su historia,
nace libre y muere por su elección,
así me enseñaste a vivir y valorar,
los deparos de esta vida ,
y he sentido tantas veces que tu estas ahí,
cual obrera en el panal.

El azar de la vida te dio dos hermanas,
Una de ellas me dio el ser,
la otra me ha querido como a nadie.
pero tu reúnes esas condiciones innatas,
para ser una gran mujer y mejor amiga,
madre postiza y positiva,
buena consejera y mejor oidora,
sencilla y dulce como tus queques dorados,
esos de tardes de invierno,
esos inventos de tu cocina
esos argumentos de tantas conversaciones,
pues lo cotidiano sabe de ti.

Cuántos niños sin saber de ti,
no gozan con tus enseñanzas,
no juegan a ser hombres, no levantan la espada de la libertad por ti,
no te llevan la fresca manzana de sus pensamientos,
tierna encantadora de mentes,
tu trabajo no será en vano,
la abeja construye su panal, tú construyes conocimientos,
entregas tu alma, vistes los cuadernos con frases simples,
eres la profesora de Básica, eres sólo Juanita .....

Sí , todas las estaciones de trenes viejos,
saben de ti , desde Lo Espejo hasta Temuco,
todo el verde del sur te vio en tu juventud,
Tu cara morena mirando por la ventana,
de un vagón de tercera de un tren que espera,
vida viajera, vida de quimeras la tuya,
joven profesora de adultos pobres, campesinos vergonzosos,
vida de espera, de emociones contenidas,
cómo saber que sufrías , alma dulce y escogida,
cómo saber: que usas para dar consuelo,
¿qué mágico elixir manejas tan bien?,
que al llegar a tu hogar uno se queda prendado,
con tus atenciones, tu desvivir , tu amor al prójimo,
quisiera algún día sacar a esa abeja que anónima,
trabaja a diario, sin quejas ni comentarios ,
que tiene tantos inviernos encima y no se cansa jamás.....

El Pendrive (Cuento)

Pasó de mano en mano, todos querían tenerlo, ¡qué pequeño y monono! exclamaban, hasta que llegó a manos de Josefa, lo miró, casi lo hace pasar, pensó de pronto qué cantidad de cosas habían pasado por ellas, mas nadie sabía que muchos billetes también eran lo diario, ella manejaba harto dinero.
Sabía de cosas de grandes, tenía cierto estilo. No de niña pequeña, pese a su delicado cuerpo, sino algo más, que ella mordía en la impureza del malvado, ella se agotaba entregando su energía vital en esos arranques de necesidades que tiene los hombres a veces, ella desafiaba la moralidad impuesta por el profe de religión, era la raya del cuaderno de matemática.
-Si, los hombres pensaba, yo los conozco, qué cerdos algunos, qué tiernos otros.
La mañana avanzaba y los pocos loros que gritaban en la araucaria del vecino indicaban que la lluvia seguiría. Tomó el aparato y lo echó en un bolsillo de su poleron azul.
De lejos la miraba Bastián, quedó prendado de ella, le hacía señas que ella no respondía, pues sólo se dedicaba a mirar a los loros como gritaban en las ramas de la araucaria,
su mano buscaba ese aparato que le llegó a sus manos con sutileza y como a escondidas volvía a palparlo: era suave, pero frío, sentía ella sus dispositivos de diversas funciones, jugaba con él....

Los alumnos entraron a clases de a poco, los profesores avanzaban por el patio en direccion a las salas, muchas miradas trataban de cruzarse con la suya, mas ella se elevaba en las alas de esas palomas que escarbaban el patio buscando trozos de galletas que los niños en su apuro tiran al suelo, se fundía en una gota interminable que caía por la grieta de una canal de agua lluvia, se fijaba en las ramas de la vieja araucaria verde oscuro casi negro que quería abrazarla, tal vez sacarla de allí, pues no se merecía nadie el momento de ser ella misma, de jugar con su sola presencia, de cabalgar hasta morir sobre las piernas de un hombre, sólo suyas eran las culpas, de desgracias y alegrías, de que Pablo terminara con su polola la Rita, que Axel volviera a hablar después de tres largos años que tuvo de estar casi mudo.
El profesor de historia le preguntó algo, vagamente ella respondió .
-Niña estas en la luna.
El pizarrón se le apareció como un gran paisaje polar, con pingüinos y focas, con un helado viento, como el que empezaba a correr ahora...
La ramas de la araucaria rabearon fuerte contra los loros, era el viento norte que quería proteger tambien a Josefa, no obstante ella simplemente se limitó a sacar su nueva posesión : el pendrive, precio de una noche mas de amor.

Yo Soy

Soy escritor de los antiguos, de letras recortadas,
a tijera y mano rasgadora,
con pedazos de cubrecamas,
miradas de asombro y risas a veces
con retos de abuela y madre juntas...
Con nostalgias de una tía que me amaba como a nadie,
con engrudo, con lápices y diarios viejos....
Un cuaderno confesor que de tanto pegar letras,
atraía a todo lo que se le pegara,
y un lápiz de esos negros con punta firme....

De nuevo me voy para atrás en este asiento del tiempo.
Pienso y pienso tratando de razonar,
y descubro el porqué en medio de mis fotos guardadas...
allí esta lo que busco......
Tuve la mejor escuela de una gran educadora,
tuve la suerte de tenerla muchos años a mi lado,
con su mano firme guió la mía,
redondeo cuadrados, enderezó líneas,
me costaba, yo la miraba....
y empezé a escribir y escribir, todo lo que venía a mi mente,
y a todo el mundo le mandé mis escritos
Y de repente me fui deslizando,
como se desliza un joven por una ladera de hierba verde en primavera,
y seguí solo por la vida, las dejé atrás, ya no están....
Gracias por darme este don ....
gracias mil....

A veces

A veces desapareces, te vas, te escondes,
Te acomodas en el aire o en cualquier ambiente y desde allí me observas,
Me quieres robar, saboreas mis labios y una sonrisa te traes para mí….

A veces te escucho por las noches como niña de aventuras
y te siento deambular por largas escaleras y vas de vestido como a mÍ me gusta y puedo sentir tus deseos, tus ansias, puedo oler esa pasión de mujer joven, puedo amarte desde lejos….
A veces apareces y te presiento también como tú dices y mi corazón se alegra y puedo verte, tomar tu mano y saber que estas aquí.

Tanto amor...

Tanto amor que me emborrachas, me tuerces, me lastimas, me das más de lo que encuentro en mis rimas.... tanto amor que se te sale por doquier y no puedes dejarlo que se vaya tan solo, tan mísero, tan inevitable que esta allí en ti y en mí..
Tanto amor que juega conmigo como juguete de trapo, elevandome a la categoria de util,
remeciendome hasta los musculos, burlandose, humillandome, haciendo que nada me importe solo tu.

Pensamiento de mujer

cuántos deseos y pedazos de ternura,
caben en el corazón de una mujer,
sólo pensar que en su oculta intimidad refugian
tantas penas y alegrías,
tantos sueños idos,
la silueta de ese hombre que nunca se fijó en ella,
mas en tanto ella lo miraba, lo deseaba y calló...
ni siquiera un beso pudo sacarle, el no sabía nada,
mas si hubiera sabido, su vida habría sido distinta,
cuántas veces un hombre mira y pasa,
rompe circunstancias y sólo sigue su camino,
si guardas eso tan tuyo mujer,
sácalo, haz una señal, no dejes pasar el tiempo,
pues en el camino del amor,
nada está escrito aún como para dejar pasar un sueño de amor

Mañana de recuerdos.-

Fue solo una melodía,
una nota de guitarra, un acorde,
fue tal vez el frío de la aurora ,
o tan solo, que ni aún el paso de los años,
ni aún el tiempo y la espera,
han destruido los sueños,
que no se hicieron realidad,
es que los humanos soñamos con cosas que no se cumplen,
promesas que al fin no lo son,
sólo sueños después de todo,
y volvemos pronto a nuestra realidad.

hoy quise sólo hacer un alto,
soñar para atrás,
revivir la nostalgia,
solo recordar...

El lápiz y el papel II

Se me ha perdido un verso, ese verso del lápiz y el papel,
alguien dudó que lo escrito no andaba bien,
mas el problema no eran ni el uno, ni el otro; era la mano dura o triste ,
con la que se escribía el texto....
Si las manos son tan decidoras hablan por sí solas ,
marcan rasgos, desnudan al hombre.
No, este verso no era tan fome ,
era parte de la vida de un lápiz y un papel,
¡Pobre sacapuntas se quedó dormido!
nadie se dio cuenta que faltaba ,
mientras peleaban el lápiz y el papel,
con sus dimes que diretes,
cosas de lápices y papeles,
nunca clasificamos, la importancia de las cosas,
tonto se escuchó por ahí
- Se me quebró la punta
dijo el lápiz parlanchín,
necesito al sacapunta,
a ver, vamos a despertarlo para usarlo y volver a escribir...

Plegaria a mi Dios (canción) 1992

Señor, dame tu luz,
para alumbrar el camino que me lleva a ti.
Señor dame tu amor ,
para dar ese amor a quien no sabe amar..

No dejes que las tinieblas,
cubran mi vida feliz,
minen nuestro caminar y rompan la paz...

Señor, dame tu paz,
para dar esa paz a quien quiera mi mano estrechar,
señor dame tu fe, para con fe salir otro día a trabajar...

No dejes que las tinieblas,
cubran mi vida feliz,
minen nuestro caminar y rompan la paz...

Señor dame tu alegría,
para alegrar la vida del que triste está,
Señor, dame tu esperanza ,
para sembrar la tierra y ver frutos nacer....

No dejes que las tinieblas ,
cubran mi vida feliz,
minen nuestro caminar y rompan la paz...

Estas allí...

Encerrada en la espera de pensar,
valiente , ocurrente, práctica,
digno olfato de felina,
certero flechazo a la conciencia....
moderada, tal vez ávida de deseos,
princesa, suave ninfa consagrada
a los estados mas placenteros,
más delicados y queridos,
resucitas la esperanza de la vela que arde ,
en el monasterio de la vida,
que se quiere quemar en el fuego de tus brazos,
que quiere consumirse en tu delirio....
Un llamado, uno solo y me siento en la entrada de la puerta,
para escucharte mejor,
y me hablas y siento tu suave voz,
y sé que no olvidas...

Y te vas por un tiempo, un instante, unos minutos,
tal parece que no volverás , que estás cansada ,
que la magia no es tal, que sólo soy uno más,
sólo un hombre que te va a hacer sufrir.
Mas ya estoy pensando como ella y no quiero dejarme llevar,
por sus ojos, bellos decidores,
más aún se va el tiempo y
las horas no importan si esta allí...