Soy escritor de los antiguos, de letras recortadas,
a tijera y mano rasgadora,
con pedazos de cubrecamas,
miradas de asombro y risas a veces
con retos de abuela y madre juntas...
Con nostalgias de una tía que me amaba como a nadie,
con engrudo, con lápices y diarios viejos....
Un cuaderno confesor que de tanto pegar letras,
atraía a todo lo que se le pegara,
y un lápiz de esos negros con punta firme....
De nuevo me voy para atrás en este asiento del tiempo.
Pienso y pienso tratando de razonar,
y descubro el porqué en medio de mis fotos guardadas...
allí esta lo que busco......
Tuve la mejor escuela de una gran educadora,
tuve la suerte de tenerla muchos años a mi lado,
con su mano firme guió la mía,
redondeo cuadrados, enderezó líneas,
me costaba, yo la miraba....
y empezé a escribir y escribir, todo lo que venía a mi mente,
y a todo el mundo le mandé mis escritos
Y de repente me fui deslizando,
como se desliza un joven por una ladera de hierba verde en primavera,
y seguí solo por la vida, las dejé atrás, ya no están....
Gracias por darme este don ....
gracias mil....
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